— Согласен, некрасиво с моей стороны застрять в лифте, не предупредив ее.
Смеюсь. Шутник. Не такой строгий, оказывается. Даже глаза уже не кажутся мне холодными.
— Ну, где же помощь? Почему так долго? — вопрос, скорее, риторический. Тоже снимаю с себя пуховик и вешаю его на поручень.
— Новый год… Всем не до нас.
— И что теперь, умирать здесь?!
— Ну я пока вроде не собираюсь умирать. Ты, я смотрю, тоже полна сил.
— Да уж. Который час? — опять сверлю глазами его часы.
— Одиннадцать.
На меня вдруг накатывает безысходность, глаза начинают слезиться. Я готовилась к этому празднику весь декабрь. Платье это выбирала, потратила на него половину зарплаты. Готовила целый день, отыгрывала удивление для Димы перед зеркалом, и вот это все катится к черту.
— Прекрати, Аля. Спасут нас, — уверенно говорит мужчина. — Никуда не денется твой жених. А попереживать за женщину мужчине полезно. Я бы уже нашел тебя, была бы ты моей женщиной.
Упаси меня боже быть его женщиной.
— И Дима найдет!
— Тогда к чему эта печаль?
Сжимаю губы. Ноги отваливаются. Я за целый день не присела, с утра, как заведённая, бегала от кухни до зеркала.
— Устала просто, — выдыхаю я. — Ноги гудят.
Мужчина молча берет свое пальто и кидает его на пол.
— Присаживайся.
— Да вы что?! Мы же испортим хорошую вещь.
— Ну я же испортил твой пуховик. Это мои извинения. Присаживайся, неизвестно сколько стоять.
— Обнадёживающе, — бурчу я и опускаюсь на пол. Мужчина садится рядом со мной. Рассматривает меня более внимательно. Платье узкое, удобно не сядешь, приходится постоянно одёргивать. А этот гад внаглую рассматривает мои ноги.
Господи, ты не поверил в мои обещания?!
За что ты меня запер здесь с этим гадом?!
3. Глава 3
Сорок пять минут до Нового года
Алевтина
— А вы живете в этом доме? — интересуюсь я, сверля глазами его наручные часы. Несмотря на то, что мы заперты, время бежит неумолимо быстро. Я уже десять раз помолилась про себя, наобещала Богу кучу всего, просила прощения за все грехи, но чуда так и не произошло.
— Нет, не люблю бетонные коробки.
— Ничего себе, коробка, — цокаю я. — Здесь однокомнатные квартиры, как «трешки» в простых домах, и стоят, как особняки. Да и вообще, комфортно. Не считая этого чёртова лифта.
— Дело не в квадратных метрах и стоимости.
— Ну конечно, для вас, может, и не имеет значения. А для меня это предел мечтаний.
Черт, прикусываю губы. Моя подруга Ленка уже отругала бы меня за «колхоз». Никак не могу привыкнуть к размаху столичной жизни. Люди здесь живут на другом уровне. Для меня духи за пять тысяч – это шикарно. Я однажды ляпнула на работе, какие дорогие духи мне подарил Димка. Похвасталась так, что смеялось пол-отдела. Ну не умею я строить из себя дорогую женщину.
— Скворечник и есть скворечник. Я живу в своем доме. Свобода, никаких соседей за стеной. Никакого социума. Я где-то социопат.
«Я заметила», — проговариваю про себя, выдавая мужчине улыбку.
— Воздух чище, дышится легче, нет городского шума, свой участок, сауна, бассейн, — расписывает мне преимущества своего дома.
— Ну да, — киваю. — Каждому свое. А здесь, получается, живет ваша женщина?
На самом деле, мне не особо интересно, как и где живут состоятельные люди. Но нужно как-то занимать свои мысли, ибо меня снова накроет паникой в замкнутом пространстве.
— Получается, так, — кивает мужчина.
— Что же вы не забрали ее отмечать праздник в свой дом, где так все прекрасно, а приехали в этот скворечник?
