— Нет, потому что ты не любишь фотографироваться. Ты сама так захотела.
— Я вам не верю.
— А я не заставляю тебя сразу поверить мне.
— Я хочу домой.
— Ты дома.
Спокойно, но напористо, и что-то мне подсказывает, что этот красавец носит маску. Не знаю как, я просто это чувствую. Он такой доброжелательный и прямо до сахарного приятный, обходительный добрый хозяин.
Все ложь, клянусь, от первого до последнего его слова.
Словно все отработано до автоматизма, так не бывает либо у меня крепкая такая паранойя, и я серьезно прикопалась к человеку.
Поднимаюсь, обхватываю себя руками.
— Я хочу домой к себе на квартиру. Пожалуйста, вы же не собираетесь держать меня здесь насильно?
Марат смотрит серьезно на меня, а после коротко кивает:
— Пока не собираюсь.
От его “пока” мне стало страшно, а Марат только усмехнулся.
— Шутка. Здесь надо смеяться. Ты сама ко мне придешь, а сейчас сделай для меня кое-что.
— Что именно?
— Закрой глаза.
— Зачем?
— Я никогда не повторяю дважды.
Слушаюсь, прикрываю глаза. Мы на террасе в окружении цветов и завтрака, не будет же он убивать меня здесь.
Становится тихо, а после я чувствую запах сигарет с ментолом. Марат подошел ко мне, приобнял и осторожно прижал к себе.
— Открой рот.
Я не знаю, как это работает, но слушаюсь. Его. Беспрекословно.
Распахиваю губы и тут же чувствую сладость. Терпкий апельсиново-ореховый вкус. Боже, это блаженство!
— Ммм… как вкусно!
На языке тает эта восточная сладость, тело расслабляется, а после я чувствую, как Марат наклоняется и целует меня в губы. Нежно, но не ласково, смело, напористо, умело.
Этот поцелуй будто сладкая нега, он будоражит, вводит в состояние опьянения без капли вина.
Я едва стою на ногах, и если бы Марат не поддерживал меня за талию, давно бы упала.
Распахиваю глаза, внутри протест и еще кое-то. Бабочки запорхали. Пока еще дезориентированные, пьяные, но все же они есть. Трепыхаются об живот в сладком экстазе, хотя разум говорит совсем другое.
— Эй! — толкаю Марата в грудь, а он и не шелохнется. — Вы своровали поцелуй! Так не честно, вы меня обманули...
Шепчу и вижу, как Марат заправляет мне прядь волос за ухо. Этот прекрасный принц умело расставляет сети, в которые я прыгаю с разбегу.
— Ты просто хочешь быть обманутой, малыш. Раньше ты любила, когда я целовал тебя.
— Хм, ну и что же еще я любила?
— Ты обожала, когда я тебя наказывал в спальне.
“— Что вы будете со мной делать?
— Наказывать.
— Как… как именно?
— Я буду тебя пороть.
Он молча меня опускает на мат, я забиваюсь в самый угол. Не шевелюсь, вижу только, как мой похититель подошел к шкафу, что-то достал из коробки, и, когда я понимаю, что именно он достал, меня пронзает волной ужаса.
Кнут. Черный, огромный, как змея, длинный кожаный кнут. Шрам наматывает его себе на большую руку и переводит взгляд на меня.
— Ко мне.”
Я ушла, а точнее, сбежала от туда. За мной приехало такси, я села в машину и умоляла водителя гнать со всей дури. Марат дал уйти, клетка еще не захлопнулась, а мышеловку поставили в режим ожидания.
Я убегала от этого мужчины или скорее от себя самой. Я не могла поверить в то, что этот человек мой муж, хотя на самом деле уже даже не сомневалась в этом.
Это трудно объяснить, но я точно знала Марата раньше. Я его не помню, но он мне близок, и это чертовски просто странное ощущение.
Вроде бы чужой, но в тоже время мой мужчина. Разве так бывает? Я сбита с толку, хорошо, что Марат больше меня не мучил и сразу после завтрака я ушла. Он не задерживал меня, не просил остаться, но у меня было стойкое ощущение, что мы не прощались. Он давал мне время привыкнуть. К себе.
