— Я вас не знаю.
— Ты меня не помнишь. Это разные вещи. Задавай волосы девочка, я готов ответить на них.
Марат держит меня за руку. Не сильно, но и не нежно тоже. Неласково как-то, не знаю, а еще я его запах узнаю. Точно дежавю. Сигареты с ментолом. Он курит, как и герой моей книги.
— Не трогайте, пожалуйста.
Осторожно убираю руку из его ладони. Не то чтобы мне не понравилось, я просто его не знаю.
— Раньше ты любила, когда к тебе прикасались. Просила об этом.
— Я не помню. НИЧЕГО не помню!
— Тише. Не кричи.
— Объяснитесь немедленно, что происходит?!
— Я твой муж. Ты моя жена. Все просто.
— Стоп... так не бывает! Год! Я после аварии уже как целый год, и никакого мужа у меня не было, а тут оказывается, есть?
Вижу как Марат отворачивается, опускает голову, как напрягается его крепкая спина. Его плечи будут раза в два шире моих.
— Я был на службе в горячей точке и там не было связи. Я вернулся несколько ней назад и только тогда нашел тебя.
В его голосе печаль, но у меня все равно не сходится.
— Если вы знали, что я выжила после аварии, почему не пришли ко мне сразу? И там в кафе это были вы тоже! Почему не подошли?!
— Я не мог.
Голос Марата становится более тихим, каким-то глубоким. — Ты меня не помнишь, не хотел сделать хуже.
— Мы давно знакомы?
— Чуть больше года.
— И так сразу поженились?
— Да.
— Куда мы так спешили?
— Жить. Хотели жить.
Хм, на каждый мой вопрос у этого мужчины быстрый логический ответ. Словно он и правда все отлично знает, либо идеально подготовился к разговору.
— Девочка, ты мне не доверяешь и правильно делаешь — оборачивается, а после кладет два обручальных кольца на тумбочку рядом со мной, — но если ты сомневаешься в том, что я не чужой для тебя человек хотя бы на один процент — позавтракай со мной.
Сказал спокойно и вышел, прикрыл дверь, а я посмотрела на эти кольца.
Одно мужское, чуть затертое. Видно, что Марат его носил, а второе женское, тонкое изящное. Я осторожно надеваю это колечко и вижу, что оно идеально подходит мне по размеру.
— Господи…
Волна паники и страха проносится по телу, и я тут же снимаю кольцо. Я не чувствую себя женой, я не помню, чтобы любила и выходила замуж, но в тоже время его голос, его запах — они настолько близки мне, что я просто не могу спихнуть это на игры разума.
Это моя дурацкая память, я же помню Марата!
Наверное потому я его представляла и писала. Это и был мой муж. Да, вроде он, кажется.
“- О боже… вы не урод.
— Надеялась на другое?
— Нет.
Он улыбается. Обворожительно красиво. Его идеальные губы растягиваются в белоснежной усмешке.
У него немного смуглая кожа, очень темные, практически черные глаза, окутанные длинными густыми ресницами. Прямые брови и черные как смоль, блестящие волосы.
Массивные симметричные черты лица, прямой нос, крупный подбородок, скульптурные скулы, большой рот, пухлые губы и шрам. Огромный кривой шрам, рассекающий его правую бровь и всю скулу почти до самого подбородка.”
Я все жду, что Марат ворвется сюда и что-то сделает мне, но мои страхи напрасны. В дверь учтиво стучат, а после входит женщина лет пятидесяти.
Зарема. Она приносит мне чистую одежду, расческу и все необходимое. Эта домработница ведет себя так, словно хорошо меня знает, а я до мушек перед глазами пытаюсь вспомнить, как я здесь жила и не вспоминаю. Вообще ничего, просто чистый лист.
Это и правда дом, не квартира. Огромный двухэтажный особняк со своим двором, садом, большими клумбами осенних желтых и оранжевых цветов. Здесь их так много, словно какой-то рай, вот честно. Я что была такой хорошей хозяйкой, зачем нам вся эта красота?
