Обматываюсь одеялом до подбородка замечая, как Марат обнажает белоснежные зубы. Он модель или актер, господи, он такой красивый, что аж страшно.
Кто его лепил, чьими святыми руками он был создан? Разве можно быть таким красивым? С него Алладина рисовать можно, мамочки мои, но все же, это он меня затащил неизвестно куда.
— Я тебя раздел, Никки.
Никки. Меня так никто не называл, и из его уст это звучит безумно ласково. Его легкий восточный акцент только подчеркивает это.
— Раздел? Зачем раздел?! Кто вам давал разрешение ко мне прикасаться?!
— Ты вымокла и да, муж может прикасаться к жене, это не запрещается даже у вас.
— Вы не мне муж! Не муж никакой, ясно?!
Нервничаю, какой-то абсурд. На улице уже светло, и это что получается, я провела здесь всю ночь, с ним?
— Когда ты злишься, то выглядишь, как это называется — милая.
Он спокоен, даже слишком, а еще этот акцент. Точно не здешний. Этот Марат как снег на голову, как камень, точнее, явился.
— Немедленно отпустите меня. Больной!
— По-моему, это у тебя амнезия. Ты вольна уйти. Ты не моя пленница.
Поднимается, растягивается во весь свой рост. Этот мужчина не может быть моим мужем, как?! Сор какой-то.
— Хорошо, чудно! Где моя одежда?
— Сохнет в ванной.
Отвечает спокойно, и только сейчас я осознаю, что это никакая не квартира. За окном сад, куча растений и цветов.
— Ну так принесите мою одежду!
Командую, тогда как этот нахал стоит и даже не шелохнется. Сложил крепкие руки на груди и смотрит на меня, как на какое-то чудо.
— Вы не слышите? Алло, принесите одежду!!!
— Я не раб и не выполняю ничьи приказы.
Слышу в его голосе предупреждение, это отрезвляет. Осторожнее девочка, я его не знаю, пусть этот мужчина и выглядит, как моя ожившая фантазия.
“— Ты больше не студентка. Ты товар и будешь меня слушаться, а я буду тебя учить.
Наконец мои глаза привыкли к темноте, и я вижу высокую тень у дверей. Он стоит полубоком ко мне. В капюшоне.
— Чему учить? Чему?!
— Как быть рабыней. Я тебя вышколю или…
— Или что?
— Или сломаю.
Услышанное окатом ледяной воды проносится по венам, этого не может быть, не так, не со мной точно.
— Я не ваш товар! Я не ваша рабыня!
— Скоро ты будешь думать и говорить иначе.”
— Где мы находимся?
— Память девичья? Дома.
Выдавливаю улыбку, и он еще смеет меня подкалывать.
Оглядываюсь по сторонам. Никакого оружия здесь нет, да и посмотрите только на этого Марата. Это будет эпическое сражение кролика со львом.
Он явно тренированный, полицейский, а может, пожарный, не знаю, но видно, что со спортом на “ты”.
И его внешность. Такого раз увидишь — никогда не забудешь, а я вот взяла и забыла. Как я могла, а еще у Марата интересный акцент. Едва уловимый, но все же он есть. Арабский или скорее, персидский. Да, мы учили это в универе. Это я помню.
— Верните мои документы!
— Они рядом с тобой.
Оглядываюсь, и правда, на тумбочке лежит моя сумка. Достаю паспорт, снова пялюсь на него. Штамп никуда не делся.
— Как это возможно… как?
Я в шоке, вижу как Марат подходит ближе и садится рядом на край кровати.
Он не трогает меня, но я едва дышу от одной только его энергетики. Тяжелая, безумно тяжелая, какая-то черная… с золотым.
— Никки, посмотри на меня.
Марат берет меня за руку, а меня как будто оголенным током бьет. Я уже это чувствовала когда-то. Давно. Или нет? Или все же да.
Встречаюсь с его черными омутами. Прекрасные глаза, длиннющие черные завидные ресницы, широкие брови с изломом. От такого мужчины дети будут, как ангелы. Стоп. Почему я об этом думаю?
