Нет, Эмма, хорошие девочки не думают о случайных оплошностях.
А Эрик – сплошная оплошность. Улыбающаяся, с этими ямочками, разрисованным чернилами телом, тёплым взглядом. А об оплошностях нужно забывать и не возвращаться.
Так что ревновать у меня поводов нет.
Да и не ревную я.
Больно он мне нужен.
Бегает туда-сюда, дёргает меня. Как легко же отступил, когда я сказала, что от Саши ребёнок. Сдуру ляпнула, на эмоциях. От обиды, что не поверил. Я не ждала ничего, но…
Кусаю губу, давлю в себе мысли.
Смотрю на то, как мужчины выходят в белых пачках.
Народ веселится, музыка громче играет.
Я подбираюсь ближе к представлению, останавливаясь возле отца. Тот неодобрительно качает головой на такое ребячество, а сам едва смех сдерживает. Но как же, тут коллеги собрались, лицо нужно сохранять.
– Ну что ты, Эмма? – отец притягивает за плечо, треплет по подсыхающим волосам. – Лучше тебе?
– Ага.
– Останешься же ночевать? Кончай, доча, свои глупости. Переезжай обратно. На пару дней, пока тебе лучше не станет. Видел я состояние твоего парня, здоровый лоб, а контролировать себя не умеет. Будет ему уроком.
– Пап, мы с Сашей, - стучу зубами, придумывая правильные слова, чтобы не сильно палиться раньше времени, да и подготовить к будущему. – Ну мы…
– Да знаю я, что вы взрослые, сами знаете, как жить нужно. Взрослые…
Глаза закатывает, бурчит. Всегда, когда речь заходит о моей самостоятельности. Для папы я всегда та мелкая, что рисовала глазурованными сырками солнце на стене в спальне.
Его спальни, потому что у меня были розовые обои, жаль портить.
Всё как-то в норму приходит.
Когда Эрик не приближается – дышать легче. Словно нет поводов для паники, борьбы с самой собой. Можно отвлечься.
– Крутая свадьба, - натыкаюсь на Хому, когда к шоколадному фонтану возвращаюсь. – И десерт – улёт. Мм, Эль, - жуёт фрукты, оглядывается, выискивая что-то. Отходит, забирая со столиков бокалы. – Давай, за что там? За счастья молодых.
– Угу.
Рассматриваю, как пузырьки поднимаются вверх по напитку, лопаясь. Кручу, пока пристальный взгляд Хомы не замечаю. Приподнимаю бокал, условно чокаясь, и подношу к губам.
Хорошие девочки, Эмма, не лгут.
А я весь день этим занимаюсь. Делаю вид, что что-то пью, активно в разговорах участвую. Лишь бы не было косых взглядов и неуместных вопросов. Те, кому за пятьдесят перевалило, любят за мою свадьбу с Сашей поболтать, ну и деток пожелать.
Ну, пятьдесят процентов сбылось – уже хорошо.
– Может, тебе что-то другое найти? – парень предлагает, слишком наблюдательный, блин. – Если это не пьёшь. Так я могу…
– Да жарко просто, сейчас разморит, не дождусь торта. А он крутой, с кучей ярусов и клубничной начинкой.
– А ты откуда знаешь?
– Ну так я с Софи выбирала.
– Погодь, ты Софи уже знаешь? Я не думал что…
– Ну, да, жену отца я как-то должна знать, не считаешь? – закатываю глаза, как отец, одна же кровь. А потом вижу, как Хома хмурится, мыслительный процесс у него идёт. – Что?
Только сейчас доходит, что я сказала.
Кому.
И это при том, что я боялась – это Белый всё все расскажет. Непременно взболтнёт где-то о том, что между нами было.
Хотела сохранить в тайне тот факт, что я со сводным братом...
Может Хома не поймёт?
– Так разве вы с Белым тогда не сводные?
Поймёт.
А если ещё пойдёт об этом болтать? Так, мимоходом обронит, какие интересные семейные отношения у нас с Эриком получаются....
Надо Белого найти, и пускай тот со своим другом разбирается.
