«Что у неё случилось? - долбится закономерный вопрос в мозгах. – А тебя это должно волновать? – приходит следом. – Её же не волновало, когда ты чуть не подох там».
Они с напарницей выключают свет, девчонка, которая была за стойкой, первая убегает в ночь, а стерва закрывает дверь, опускает жалюзи, проворачивает ключ и выпрямляется, чтобы вглядеться в пустоту улицы.
С лёгким удовлетворением замечаю надежду вперемешку с паникой на её лице.
Волнуется, что не пришёл? Мы же телефонами не обменялись. Хотя, возможно, она номер так и не сменила. Я не проверял.
Давлю желание помучить её подольше и выхожу из тени.
- Ох, Сень, привет, - нервно смеётся. – Я тебя не заметила.
- Да тут темновато у вас, - указываю на единственный работающий фонарь.
- Что есть, то есть.
Она поправляет сумочку на плече и делает два шага вперёд. Смотрю в упор на её дурацкий пучок и прячу руки за спину. Мысли об её распущенных длинных волосах сводят с ума. Это треклятое дежа вю… я гоню его… гоню прочь.
- Ну… эм… что делать будем? – интересуется стерва.
Поджимаю губы. Что делать, я уже решил, а её планы, надежды и чаяния, откровенно говоря, не особо-то меня и интересуют.
- А чем ты хочешь заняться?
Вопрос я задаю, скорее, для вида, чем по интересу. У меня сомнений нет, чем лично я заняться хочу. Дело за малым, уломать стерву. Впрочем, мне почему-то кажется, особого сопротивления не встречу.
По блеску её глаз и гуляющему по моей фигуре взгляду, я это весьма отчётливо понимаю. О чём бы там она не думала, что бы ни говорила, её тянет ко мне.
«Конечно, прикати ты в её забегаловку на инвалидном кресле, дрянь бы так не взбудоражилась», - услужливо нашёптывает внутренний голос.
Чтобы скрыть раздражение, я откашливаюсь, а то резкие слова уже готовы вылететь на волю-вольную. Очень уж накипело.
- Пойдём, прогуляемся, можем посидеть где-нибудь, - кивает на дорогу.
- Посидеть?
Провожу рукой по волосам, думаю о тёмных окнах заведений, мимо которых проезжал по пути сюда.
- Угу.
- Кажется, тут выбор небольшой, где можно посидеть.
На самом деле, прозябать в каком-нибудь второсортном кафе и вести беседы за жизнь с этой стервой в мои планы не входит.
- М-м-м, ну да, - вздыхает и делает шаг ближе. – Это же не Москва, тут мало что так поздно работает. Но найти можно.
- Ладно, пошли, поищем, - делаю приглашающий жест рукой.
- А ты пешком? – вытягивает шею, пытаясь понять, не припарковался ли я где.
- Пешком, я же выпил немного.
В голове ясно, как летним днём. Хотя нет, её слегка ведёт, только мизерная доля алкоголя тут ни при чём. Это всё из-за неё, из-за стервы.
Вероятно, она устала. Ещё бы – весь день на ногах. Ничего, уже скоро приляжет и отдохнёт. Устрою её на спине или поставлю на колени, это уж как получится.
Не знаю почему, но моя хромота рядом с ней усиливается. Дрянь краснеет, но ничего не говорит. Пытается перестроить шаг, чтобы идти медленнее.
Смущения не испытываю, даже думаю, поделом ей. Пусть поймёт, что долгие прогулки – это не наш случай.
Воздух густой и влажный, но свежий ветер, который приходит в самом конце августа, делает ночь уютной для прогулки.
Стерва мнётся, будто не знает, с чего начать разговор, пока не выпаливает:
- Сень, как ты… как ты вообще справился? Я… Боже, мне так жаль, Сень, я так виновата. Я ужасных слов тебе наговорила. Я… я… я просто была… я даже не знаю, как оправдаться.
Сдержаться очень сложно, чувствую, что на грани. Никаких других тем для разговора не найти, что ли? Ей так необходимо получить от меня прощение? Совесть мучает?
