- Я с-сама… не надо… мне н-ничего не н-надо…
Голос у неё тихий, речь запутанная.
- Что сама? – резко встряхиваю, когда спрашиваю с ледяным спокойствием: – Что, твою мать, сама? Что тебе не надо?
- От т-тебя не надо. Ничего.
Чёрт!
Отпускаю её руку и сжимаю пальцами переносицу. В голове пульсирует.
- Ну теперь я сам решу: что тебе надо, а что тебе не надо. Поняла?
- Нет, не поняла, - вскидывает голову.
- Сейчас поедем ко мне, поговорим, и всё поймёшь.
Она дёргает головой в сторону кабинета.
- Там все ждут.
- Подождут.
- Будут вопросы.
- Поверь, у меня их гораздо больше.
В глазах её паника и досада.
- Ну как же так… Так нельзя… у меня тут работа.
- Какая работа? Седьмой месяц у тебя.
- Я на лёгком труде. Я не могу так взять и уйти. Это странно выглядит.
- А когда ты завтра вот так придёшь и уволишься, и вообще нафиг уедешь из грёбанного Воронежа, это не странно будет выглядеть?
Отпускаю её локоть, она трёт лицо, прежде чем с вызовом бросить:
- Я никуда не планирую уезжать.
Надо же, ещё и кусаться пытается. Мне даже смешно. Только в голосе моём нет никакого смеха, когда завершаю этот бессмысленный спор короткой фразой:
- Боюсь, это уже от тебя не зависит.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
