Эта мысль не слишком приятная. Да и вообще вся прошедшая неделя была не слишком приятной. Ларка словно с цепи сорвалась, будто учуяла что-то. Одним бриллиантовым гарнитуром отделаться не получилось.
Пришлось пару раз свозить ревнивую невесту в ресторан и всю неделю ночевать у нее. Хотя обычно я это не практикую. Не люблю спать в чужой постели. Не могу заснуть, если рядом есть кто-то еще, поэтому в брачном договоре с Ларисой четко оговорено наличие двух отдельных спален.
Сейчас я невыспавшийся и злой. И голодный, потому что сорвался с утра пораньше, не позавтракав. С одним единственным желанием — покончить быстрее с этим вопросом и вернуться к нормальной жизни.
— Подъезжаем, шеф, — голос Егора выводит меня из задумчивости.
Поднимаю взгляд. Машина въезжает в больничный двор, останавливается у главного входа.
— Надеюсь, все документы уже готовы и мы надолго здесь не задержимся.
С этими словами покидаю теплый салон.
В холле встречает медсестра.
— Максим Николаевич, прошу за мной, вы должны подписать несколько документов.
— И отказ от претензий, — хмыкаю, просматривая бумаги.
Покончив с бюрократией, поднимаюсь по лестнице на третий этаж к нужной двери. Позади неизменной тенью следует Егор с пакетом в руках. Разумеется, на лифте быстрее, но мне после долгого сиденья в машине хочется размять ноги.
Вот и палата. Со стула возле дверей поднимается Дым.
— Как она? — киваю в сторону входа.
— Странная, — тот пожимает плечами.
— В смысле?
Может, стоит ее показать психиатру?
— Обозвала меня питекантропом.
С трудом сдерживаю улыбку.
— И за что она тебя так?
— За то, что прочитал ее записку.
Я все-таки чувствую, как губы растягиваются в улыбке. Трусы. В записке она попросила трусы. Да будто я знаю, какие ей нужно! Еще ни одна женщина не просила меня купить ей трусы, хотя многие забывали их в моей постели.
Мысль о том, что за дверью палаты ждет хорошенькая девушка без трусов… м-м-м… будит фантазию. Даже жарко становится.
Так, все, не думать об этом. Я не дикарь, а нормальный мужчина. У меня есть невеста и свадьба на носу.
Ладно, пора заканчивать этот спектакль.
Забираю у Егора пакет. Толкаю дверь и вхожу.
Она сидит на кровати. Увидев меня, вздрагивает и вскакивает навстречу. Хватает за руку. Ее ладони маленькие и теплые.
Многозначительно смотрю на нее.
— Собирайся, мы уезжаем. Тебя только что выписали.
В ее глазах светится радость. Вот дурочка. Знала бы, что ее ждет, то так бы не улыбалась.
— Макс… Спасибо...
— Макс? — меня с института никто так не называл.
Кроме женщин в постели.
— Ну… я же могу тебя так называть? — она заглядывает мне в глаза как побитая псина. Берет мою руку и зачем-то прикладывает к своей груди. — Ты же мой муж?.. Бывший?..
Последнее слово произносит совсем тихо. Все еще на что-то надеясь.
Качаю головой. Ну вот что она себе напридумывала?
— Жаль разочаровывать, но я…
Она закусывает губу. Розовую, влажную, пухлую. Мой взгляд прикипает к ней.
В горле внезапно становится сухо.
— Я тот, кто тебя сбил. Это из-за меня ты попала в больницу.
На ее лице шок, неверие. И мучительное осознание истины.
— Если так, то я с вами никуда не поеду! — она внезапно отпускает мою ладонь и прячет руки за спину. — Максим Николаевич!
Последнее произносит с явным сарказмом.
— Не поедешь? — смотрю, как она нахохлилась. Вкрадчиво интересуюсь: — Можно узнать, почему?
— Я вас не знаю!
— Это аргумент, — усмехаюсь. — Но слабый. Только что ты готова была ехать со мной неизвестно куда.
