– А вот и его портфель! Пассажира! Может, там документы, деньги.
Мент берет портфель и уносит в другой кабинет.
Я объясняю ему, что я свидетель и портфель надо открывать при мне. Мент нехотя вываливает содержимое портфеля на стол. Бумаги, документы, пачка денег, скрепленная зажимом, всякая мелочь.
Мент смотрит в паспорт, читает: Петренко Леонид Степанович, 1980 года рождения.
Я требую срочно ехать на трассу. Мент предлагает оплатить бензин. Я угрожаю прокурором. Мент нехотя вызывает машину.
Дребезжа и подпрыгивая, уазик едет по трассе, в сторону Змеевки. Дорога пустынна, кажется бесконечной. И только яркая полная луна лыбится на небосклоне, освещая золотым бликом трассу.
Оперативник начинает вслух сомневаться в том, что Золотой существует в реалии.
– А, если он и был, то его уже там нет. Он уже дома, чай пьет или спит с женой под боком.
Спрашивает, где я работаю.
Отвечаю, что к данному происшествию это не относится.
Мент требует показать еще раз мой паспорт. Даю. Долго листает. Сличает меня с фотографией. Начинает придираться к фамилии. Какое, мол, я отношение имею к Роману Абрамовичу. Отвечаю, что никакого. Что мы даже не однофамильцы. Отдает паспорт назад. Тяжело вздыхает. Смотрит на дорогу. На часы. 3 часа ночи. Потом зевает и велит водителю разворачиваться назад, ехать в отдел. А мне угрожает, что заведет дело по факту ложного вызова.
И тут я вижу в свете луны золотую фигуру, бодро шагающую по трассе.
– Ура! Золотой есть! Вон он! Я была права!
Уазик равняется с Золотым, резко разворачивается и тормозит. Мент открывает двери.
– Присаживайтесь, гражданин. Кто вы? Зовут вас как? Куда направляетесь?
– Петренко Леонид Степанович. Новый директор Бериславского завода автоматики. Никогда здесь раньше не был. Вот, заблудился. Спасибо вам.
Золотой устало плюхнулся на сидение, растирая замерзшие руки.
– Гражданке спасибо скажите. Это она панику подняла, и нам сообщила.
Золотой равнодушно глянул на меня и произнес:
– Да, ни к чему все это. Не стоило хлопот.
Менты смеются. Я взбешена.
– Может, вам и ни к чему. Лично на вас мне наплевать. А на факт преступления нет.
Утром я сижу в кабинете начальника милиции.
Подполковник слушает, долго и подозрительно всматриваясь в мое лицо. Потом заверяет, что на обратном пути водители автобуса будут опрошены. А о своем багаже я должна позаботиться сама.
Когда я подымаюсь с места, начальник милиции поселка Берислава встает и крепко жмет мне руку со словами «Спасибо. Это настоящий мужской поступок».
Корзину с яйцами страусов найти мне не удалось. Да, и к лучшему. Фермером себя я плохо представляю.
– Машка! Включи телевизор! Быстро! – В квартиру вбегает Светка-соседка.
В одной руке пульт. В другой – швабра.
На лице палитра чувств. Растерянность. Недоумение. Брови у макушки. Глаза горят.
– Что? Война началась? – закрываю я за ней дверь.
– Любка Малькова выступает! Канал «Сити»! Уже блондинкой стала, вот, б…!
Я включаю телевизор. И мы со Светкой двумя любопытными носами прирастаем к экрану.
В телевизоре Люба.
Кабинет. Кожаное кресло. Статуя Фемиды.
На глазах повязка. В руках весы, для взяток. Все, как и положено в обычной адвокатской конторе.
Фемида на столе. За столом Люба.
Когда-то она была моей близкой подругой. Медицинская сестра в прошлом. Разрекламированный адвокат в настоящем.
Об этом гордо заявляют растяжки на Крещатике: «Любовь Малькова – адвокат!»
