– Рома. – Я положил руку ему на плечо. – Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?
– Ну, типа, – пробормотал Рома.
– Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.
Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.
Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов – «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) – нет.
Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.
Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы – вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.
Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.
Генрих Миллер. Пивовар
Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой – "пивовар"?
– Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, – сказал он.
– Бухают там, – буркнул я и показал большим пальцем на дверь.
– Взаимно приятно с вами познакомиться.
Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг…
– Чего надо?
– Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.
Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки – один золотой. Принять/отклонить/торговаться
– Вали, – сказал я. – У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.
– Прошу прощения за беспокойство.
Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж… Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот…
А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!
– Квест давай! – грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.
– Какой тебе квест, Дон? – поморщился я. – Сходи подрочи.
Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом – зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый – он был отличный мужик.
