Максик всегда был очень дорог мне, но любовь подразумевает какие-то более глубокие чувства. Буйство чувств. Страсть. Пожар. Лавину, смывающую на своём пути всё. ВСЁ. Планы, принципы, мысли, устремления, карьеру...
На меньшее я не была согласна.
И, как я уже сказала, назвать это оправданием нельзя ни в коем случае, но беда в том, что оправдываться мне было не перед кем. Права Галка Терещенко. Мой внутренний мир стерилен в своей чувственности.
– Значит, не стал бы... – протянула я, откидываясь на спинку стула. Хотелось орать от злости и разочарования, ведь я просила его, просила! А теперь опять жильё искать... Вздохнула.
– Макс, ты же знаешь, я ненавижу день Святого Валентина. – Он открыл было рот, чтобы что-то возразить, но я жестом попросила его помолчать. – И Восьмое Марта терпеть не могу. Но всё равно каждый год ты мне исправно приносишь открытку с зайцем или медведем в феврале и букет тюльпанов в марте. И снова, и снова, и снова сообщаешь о любви. Так говорил бы сам! Своими словами! Но нет, ты купил в «Глобусе» открытку, которую наше издательство выпустило. Я сама её делала. Я! И текст этот дурацкий подбирала. И ещё сорок девять таких же дурацких текстов. Максим! Ну, ты же обещал!
Глебов сначала покраснел, потом побледнел и решительно шагнул к моему столу, шепнув:
– Я правда люблю тебя, Агата.
– А я тебя – нет! – припечатала я, вконец разозлившись. – Не люблю, Максим. Что мне сделать, чтобы ты понял?
Он молчал. Навис надо мной, бледный, злой и молчал. Я видела, как дрожат крылья его носа, как рвано дёргается кадык и... ждала. Толком даже не знаю, чего.
– Лучше бы я тебя никогда не встречал, – наконец выдавил из себя Глебов. – Всю кровь ты мне выпила.
Он круто развернулся и пулей вылетел из моей каморки, не забыв при этом яростно шарахнуть дверью.
«Точно теперь будет полгода молчать», – с грустью подумала я и одним движением смахнула со своего стола всё, кроме монитора.
На работе я сидела до ночи, закрывшись в своем шкафу на замок, чтобы никто меня не нашёл, и с ненавистью вслушиваясь в звуки корпоративного пьяного веселья. Где-то часам к десяти тихонько звякнул внутренний телефон, и я несмело сняла трубку.
– Девка, ты там на себя руки из-за попорченного сапога не наложила? – заботливо поинтересовался Генрих Петрович.
– Живая, – ответила я хриплым от долгого молчания голосом.
– Вылезай ужо из берлоги, медведюшко. Ушли все.
И после секундной паузы:
– И он тоже урулил. Только пыль столбом стояла. Поругались, голубки? Или как?
– Генрих Петрович!
– Да не лезу я, не лезу... Иди. Правда все ушли. Я тебе супу макаронного заварю, в чашке, хочешь?
– Доширак? – улыбнулась я.
– Сама ты, дохлый ишак, – обиделся старик и произнёс по слогам:
– Чан ра-мён с куриным вкусом. Иди, накормлю... Придумает же... дохлый ишак... дура-девка.
– Ты мне скажи, Агафья, – требовал Генрих Петрович минут двадцать спустя. – Вот что тебе надо? Хороший же мужик, этот твой Максим…
– Он не мой, – вяло возмутилась я.
– Дура потому что! – Гибрид мушкетёра с гардемарином ребром ладони рубанул воздух. – Не была бы дурой, давно б твой был. Чего поругались-то? Ну? Молчать будешь?
– Не люблю я его, – стыдливо призналась я. – А ещё и открытка от Галки из себя вывела… Генрих Петрович, это так… стыдно, когда на день влюблённых тебе валентинку единственная подчинённая приносит!.. Давайте завтра об этом, а? Расскажите лучше, как корпоратив прошёл.
