У причала катер.
– Наш?
Степанов, сощурившись, разглядывает линялый триколор:
– Да, можно.
Когда мы затаскиваем аппаратуру, доска прогибается и скрипит.
– По одному!
Это кричит из рубки капитан.
Они со Степановым громко шепчутся:
– Ты говорил, их будет восемь.
Капитан, молодой парень, вопросительно смотрит на меня. Я показываю: негритят осталось шестеро.
– Водитель с машиной, не едет.
А про осветителя они знают.
Спустив кофры в трюм, наши вылезают на палубу. Витя и оператор, пока есть связь, названивают подружкам. Техник щелкает камерой: река, катер, как переносят краном шпалы.
– Старые, для дачи, – комментирует Степанов шпалы. – Распродажа.
Канат летит на борт, из-под кормы выстреливает струя. На фоне белой пены хорошо видно торфяной цвет воды. Облака приземисты и, отражаясь в воде, бесконечно увеличивают пространство.
Когда выходим в море, сырой ветер обжигает лицо; пора в трюм. Внизу уже устроился Витя, а скоро спускаются остальные. Ни вчера, ни сегодня никто не спрашивает, что стало с осветителем. Как он там. А мне сказать нечего, нам еще работать. И мы просто сидим, прижавшись друг к другу, чтобы не замерзнуть.
– Если холодно, можно в рубку, – в люке лицо Степанова.
– А сколько плыть? – Сева.
– Час.
Звуковик и Сева, балансируя, идут к лестнице. Следом встает оператор, но Степанов предупреждает:
– Больше двух не влезет.
Сева уступает.
Когда я вылезаю на палубу, берегов не видно; волны лупят в борт и взрываются фонтанами; небо и море, облака – серая каша; грохочущий ледяной океан.
Сева в рубке, дремлет. Опустив на грудь двойной подбородок, он похож на пингвина. В рубке пахнет мазутом и дешевыми папиросами. Сквозь забрызганное стекло на горизонте проступает темная полоска суши.
– Остров?
Капитан не слышит.
– Давайте сбавим! – ору ему.
Сева просыпается:
– Что вы придумали?
– Немного можем, – отвечает капитан.
Глаза у него блестят, улыбка. Он расстегивает на груди ватник и дергает костыль переключателя. Теперь мотор стучит отрывисто, а катер переваливается.
– Меньше не могу, перевернемся.
– Нормально.
Я пробираюсь к трюму.
– Дядя Миша! Идея!
Из люка высовывается голова.
Показываю на панораму с Островом.
– Понял, – он ныряет обратно. – Работаем!
Наши по одному вылезают. Техник кое-как пристраивает штатив, Витя напяливает наушники. Оператор кричит из-за камеры, мотает головой. Лица у всех злые, мокрые, сосредоточенные. Наверное, в такие минуты они ненавидят меня. Но нам нужен этот кадр, и снять его можно только сейчас.
Сева пытается расправить сценарий:
– Какой эпизод?
– Камера мокнет! – Оператор.
Отмахиваюсь: «К черту сценарий».
Дядя Миша перебирается ко мне:
– Отсюда и на нос, финальная точка.
– Летящей походкой?
Все смотрят на Витю.
– Брак по звуку сто процентов, – показывает он.
Вытирает лицо платком.
– Вы бы еще в забой спустились!
Из рубки за нами наблюдают Степанов и капитан.
Судя по бледным, приплюснутым к стеклу лицам, они тоже нервничают.
Остров все ближе. Уже различимы надписи на валунах; причал с флагштоком; какие-то серые избенки.
– Ладно! – Витя уступает.
Я пробираюсь на точку:
– Готов.
– Камера?
– Мотор идет.
– Начали.
