– Не посмеют… пока я рядом.
– А где мой отец?
– На данный момент не знаю. Но я его найду.
Майор возобновляет движение по комнате. Внезапно раздается звук поворачиваемого в замке ключа, и дверь открывается. На пороге один из похитителей Маши, широкоплечий, высокий – настоящий громила. Усмехаясь, он произносит с явным прибалтийским акцентом:
– Какой гость! Рад видеть вас, майор Пронин. Академика Морева ищите?
– В этом я вам никогда не признаюсь, – гордо заявляет майор.
– Вам его не найти.
– Это мы посмотрим!..
Громила глядит на него насмешливо:
– Кстати, почему вас не повышают в звании? Вы ещё при Хрущеве получили майора.
– Это был мой дед.
– Яблочко недалеко падает от яблони. Так говорят у вас в России? – громила мерзко смеётся.
– Ещё в России говорят: сколько веревочке не виться, всё равно будет конец. Даже если веревочка тянется в Прибалтику.
– Не умничайте. Это вам конец. Так что если у вас нет сына, уже никогда не будет.
– Это юмор? – удивленно спрашивает майор.
– Да. Английский. – Громила смеётся еще громче.
Машу и майора связывают, выносят, бросают по очереди в просторный багажник огромного автомобиля. Таким образом, майор оказывается лежащим на Маше.
– Как вам не стыдно! – возмущается она. – Что вы себе позволяете? Если бы руки были свободны, я дала бы вам пощечину.
– Мадам… – в смущении пытается объяснить он. – Мадемаузель. Вы замужем?
– Нет. Я не замужем. А вы женаты?
– Нет.
– Вы делаете мне предложение?
– Пока не думал об этом… – растерянно бормочет майор. – Нахал! – фыркает Маша и умолкает.
Ночь. Майора и Машу привозят на берег Москва-реки, прямо напротив Кремля. Подсвеченные прожекторами, спокойно стоят кремлевские храмы и дворцы. Им нет никакого дела до той суеты, которая творится вокруг.
Майора вытаскивают из багажника, привязывают к ногам гирю.
– Вам это не поможет. Ваши происки не в состоянии помешать возрождению России.
– Ты подумай о себе, а не о России, – советует громила.
– Родина прежде всего!
– Ну-ну.
Тяжелая гиря привязана. Майора сбрасывают в реку, а Машу увозят.
Спокойная гладь реки. Блики от уличных фонарей на поверхности. Всплывает подводная лодка. Открывается люк, из которого на палубу выбираются двое мужчин.
– Это бомба? – спрашивает один.
– Не-ет. Опять какую-то рухлядь сбросили, – отвечает другой.
Первый замечает человека на палубе.
– Смотри!.. Это Президент? Мы его спасли?
– Какой Президент? – раздраженно произносит второй, склонившись над телом. – Это наш. Майор Пронин. Что он здесь делает? Зачем таскает гирю? Эй, майор! Майор!
Пронин открывает глаза.
– Где она? Эти люди её увезли?
– Да здесь ваша гиря, – успокаивает второй. – Здесь.
Майор в раздражении отталкивает гирю и чуть не слетает с палубы – металлическое изделие тянет его в воду. Пронина едва успевают удержать.
– Уберите вы эту идиотскую гирю! – возмущается майор.
Подводники возятся с веревкой. Наконец гиря отцеплена. Майор хочет столкнуть ее, но второй подводник не дает.
– Оставьте. Я зарядку делать буду.
Недовольно хмыкнув, майор требует:
– Дайте мне спецкомплект номер пять.
Подводники с трудом вытаскивают из люка большую коробку, помогают Пронину перебраться на набережную. Майор достает из коробки и раскладывает на асфальте детали, ловко соединяет их, раз – и мотодельтаплан готов.
– Благодарю за содействие, – деловито произносит майор. – Мне пора.
Двигатель ревет. Майор взлетает ввысь и парит над ночной Москвой. Как прекрасен ночной город с высоты птичьего полета. Как тепло, уютно светятся окна домов, как загадочна графика едва освещенных ртутными лампами улиц. Но майору некогда любоваться красотами – он высматривает врагов отечества.
