– Командир! – воскликнул штурман, проведя пеленги на карте. – Я ни хрена не понимаю! Но мы находимся северо-восточнее СП на 600 километров, не меньше.
– Да ты что, Вадим, с ума сошёл? Куда же мы почти шесть часов летели? – ахнул механик и покосился на прибор топлива. – Бензина, между прочим, на два часа осталось.
– Я два раза проверил, СП левее и сзади нас. Не знаю, как это всё получилось, но это так.
– Выходит, что вместо материка мы ещё дальше в Арктику уехали? – врубился, наконец, и радист, до этого мало что соображавший. – Ни хрена себе, завезли! То мы слева, то мы справа. Сплошные Бермуды.
– Вадим, ты уверен в наших координатах? – спокойно спросил Кандыба.
– Не знаю, как мы сюда попали, но в координатах уверен абсолютно, – ответил штурман.
– Тогда быстро – курс на СП. Топливо на исходе.
Белоглазов рассчитал новый курс, довернули на него самолёт.
– Сколько до СП?
– Больше 500 километров. Пять минут не меняйте курс, возьму пеленги – скажу точнее. Корецкий, с СП можешь связаться?
– По графику они только через полтора часа включатся, – ответил радист.
– Будет поздно.
Под крылом между тем были сплошные паковые льды и торосы, куда ни кинешь взор. Если садиться на вынужденную посадку – никакого шанса остаться целыми.
– Вадим, пеленги брать постоянно и расстояние, расстояние до СП, – напомнил Кандыба.
– Понял, командир.
– Корецкий!
– Слушаю, командир!
– Связывайся с базой, связывайся со всеми, с кем можешь. Передавай сигнал бедствия и текущие координаты. У нас есть какая-нибудь надежда на связь с СП?
– Никакой, командир, – ответил тот. – Если только их радист Москву не слушает от безделья.
Штурман дал новую поправку в курс и Кандыба развернул на него самолёт.
– Сколько топлива осталось, Ерёмкин?
– На час двадцать, если быть оптимистом, – ответил тот и вздохнул. – В Арктике безразлично, где подыхать, правее или левее трассы. Всё равно аборигены слопают.
– Не каркай прежде времени, кочегар, – покосился на него Жуков, – ещё не упали.
– Есть связь! – заорал вдруг Корецкий. – Есть связь с СП, командир! Они там футбол слушают. Сейчас включат привод.
– Удаление до СП 400 километров, – доложил штурман.
Все покосились на топливомеры, ясно осознавая, что бензина вряд ли хватит.
– Послушай, оптимист, – обратился штурман к Ерёмкину, – а бывает ли так, что топливомеры врут в пользу экипажа?
– Бывает и такое, но чаще – наоборот, – меланхолично ответил механик.
– Сергей, набирай высоту, – распорядился Кандыба. – Самолёт у нас пустой, горючего тоже почти нет, значит и расход меньше. Дотянем.
– А, может, выключим один двигатель? – предложил радист. – Экономия будет.
Ерёмкин посмотрел на него, как на прокажённого.
– Хоть убейте меня, мужики, я не пойму, где же мы летали? – снова запричитал штурман. – Две тыщи вёрст отмахали, а эта СП впереди оказалась.
– Не убивайся, разберёмся, – успокоил командир. – Сколько до СП?
– Триста пятьдесят, плюс-минус десять.
– Топливо, Ерёмкин?
– На сорок минут, плюс-минус пять.
– Хреново!
– Чего ж хорошего.
Минут десять летели молча. Каждый пытался осмыслить, что же произошло и не находил ответа. Неожиданно стала ухудшаться видимость. Набрали три тысячи метров.
– Ерёмкин, установи двигателям самый экономичный режим, какой сможешь. Мы будем снижаться по одному два метра в секунду. За счёт этого будет скорость.
Механик принялся двигать рычаги двигателей.
– Корецкий, сигнал бедствия на базе приняли?
