– Готово, – минуту спустя сообщил Митька. – Если второй замок такой же тугой, вышибу дверь.
И ведь так и сделает. С него станется.
К счастью, не понадобилось. Замок поддался со второй попытки – внутри что-то хрупнуло, скрипнуло, и дверь открылась. Так, шкафы с буквами А… Б… В… Ящик, отмеченный скупо «ВН – ВП» (интересно, что за слово из фольклора может начинаться на ВП?), оказался почти в самом низу. И слова с ВН по ВП включительно явно никого не интересовали годами – пыль поднялась такая, что Карина чихнула.
– Будь здорова, надеюсь, не отравлено.
– В следующий раз сам откроешь… Ой, Мить, что это тут?..
Вот облом-то. Не было там ничегошеньки. Не считая, конечно же, пыли (и где, спрашивается, все эти ВН – ВП?!). Карина вытащила ящик целиком, потрясла. Сомнений никаких – пусто.
– Ничего себе. – Митька почесал нос. – Может, переложили? – И вытянул первый попавшийся ящик. Он был битком набит карточками, иголку между ними не просунешь. – Нет, серый волк, так не бывает. Если один набит, а второй пустой, то его опустошили не зря. Значит, тут что-то важное было.
Карина не отвечала, смотрела на ящики.
– Что-то с ними не так. А что, понять не могу, – сказала она наконец.
Митька поставил свой ящик на пол, Карина придвинула к нему пустой. И все стало ясно. Пустой был намного короче. А это значило, что…
– Между ним и стенкой шкафа есть тайник, – шепнула девочка.
Митька, ни слова не говоря, сунул руку в пустоту на месте ящика «ВН – ВП», пошарил там и вынул что-то вроде сумочки или мешочка – кусок кожи непонятного от пыли цвета. Карина сцапала его, порадовалась, что не пустой. Трясущимися руками (с крыши прыгать как-то спокойнее) развязала тонкий непослушный шнурок. Внутри лежал самодельный блокнотик из бархатной бумаги, украшенный картонными цветочками. Исписано там было всего страницы две.
– Что за чушь? Стишки какие-то…
– Раз тут лежат, значит, не чушь. Читай давай.
Карина прищурилась. Надо же, читать в темноте тоже стало намного легче. Скоро можно будет читать по ночам, не боясь, что Лариса заметит свет настольной лампы.
Какая странная судьба,
Которой вряд ли ты храним:
Волк прорастает сквозь тебя,
Ты поспеваешь ли за ним?
Какие долгие пути!
Но к ним не лапы ты готовь:
Твои пути, как ни крути,
Все упираются в любовь.
В петлею скрученных мирах
Своей судьбе не прекословь.
Чуть дрогнешь – верх одержит страх,
О страх расколется любовь.
Мелькает серая спина,
Тоскливый вой летит к луне.
На Глубину зовет луна,
Но что ты встретишь в Глубине?
– Мить, это реально фигня, стихота тупая какая-то. Любовь-кровь-морковь. В школе все на любви этой помешались, теперь еще тут…
– Ну, это, гхм… ты просто еще… не доросла.
– В ухо хочешь? До уха, поди, доросла.
– Ладно, не психуй. Забирай, и пойдем, потом почитаем и разберемся…
– Мить, да зачем мне это?
Митька изобразил лицом долготерпение, даже вздохнул:
– Затем, что это то, что надо. Прочитай начало. Волк прорастает… а ты успеешь за ним… бла-бла-бла.
Каринка обозвала себя дурой. Мысленно, конечно. А то ведь Митька радостно согласится и начнет тему развивать. И еще вот это слово «глубина» так и цепляется за что-то в голове, но ускользает. Что же, что же… ах да, вот оно!
– Profondeure! Мить, помнишь, французские слова на обрывке? Там одно было без начала: ondeure propre, это и было profondeure propre, то есть «настоящая глубина», ну, или «истинная глубина»!
Митька покачал головой:
