– Нам вон туда, в конец!
– А кто следователь по делу, известно? – спросил Виктор.
– Вообще-то официально по всем делам о терактах следователем выступает руководитель департамента антитеррористических расследований и по совместительству зампредседателя Парижского суда Марк Деланже. Кому он поручил вести следственные действия на месте, неизвестно.
– Короче, бой в Крыму, все в дыму, ничего не видно… – вздохнул Виктор.
– Во Франции следствием занимаются фактически судьи, а к ним не очень-то подступишься, – развел руками Краснов.
– Понятно…
– И еще одно, товарищ полковник, – замедлил шаг опер. – Тут такое дело… В качестве переводчицы к вам прикрепили сотрудницу нашего консульства Дарью Поветкину. Она не в составе резидентуры, но абсолютно надежна. Единственный минус – у нее личные проблемы, так что она может вести себя не очень приветливо. Но на работе это не скажется.
– Гм-м… Как-то не очень ты меня успокоил, Серж. Конкретно, что у нее за проблемы?
– В общем, она не красавица. Далеко… Зато дочка посла. Ну и один ловкий сокурсник, смазливый…
– Женился на ней ради карьеры? – спросил Логинов.
– Да! Вы что, знаете? – удивленно посмотрел на собеседника Краснов.
– Просто догадался! – передернул плечами Виктор. – Ну?
– А тут в Марселе, куда их вместе распределили, этот ловкий муж загулял. С одной француженкой. В общем, они развелись, его выперли из МИДа по дискредитации… Но она, Дарья в смысле, теперь красивых мужиков на дух не переносит.
– А! – кивнул Виктор. – Теперь понял. Так бы сразу и сказал… Стоп, так а тебя она как переносит?
– Не очень. Но на работе это не отражается, – пожал плечами Краснов.
– Короче, Санта-Барбара на Лазурном берегу… – сказал Логинов.
Сергей привел его к стоявшей на краю парковки большой черной «Лянче» представительского класса. За рулем сидел парень лет двадцати семи в черных очках и курортной рубахе. Как и Краснов, выглядел он будто марсельский гангстер, а не дипломат. Впрочем, для сотрудников загранрезидентур это было нормально. Подобная мимикрия позволяла не бросаться в глаза в стране пребывания.
Рядом с водителем на пассажирском сиденье «Лянчи» с прямой спиной сидела Дарья Поветкина. На вид Дарье около двадцати пяти. Она была в строгом деловом костюме, и, по классификации Виктора, находилась в категории «девушка с веслом». То есть при виде ее невольно всплывали строки «коня на скаку остановит, в горящую избу войдет». Навряд ли, конечно, Дарья была способна на такое, да и весила каких-то килограммов шестьдесят пять от силы, просто все дело было в ее внешности – грубоватых чертах лица и такой же грубоватой фигуре. В какой-нибудь Германии такой стандарт для женщин был бы вполне нормальным. Но Поветкину угораздило родиться в России, где каждая вторая девушка при правильной подаче выглядела как модель. За что Дарья и была обречена на пожизненное таскание весла на плече – в мужских глазах, конечно.
– Всем привет! – сказал Виктор, нырнув на заднее сиденье. – Я полковник Виктор Логинов!
– Иван Сафронов! – кивнул водитель, приподняв на лоб очки.
– Дарья Поветкина! Секретарь консульства… – проговорила Дарья, глядя на Логинова в зеркало.
Взгляд у нее был таким, каким обычно смотрят на студентов умудренные опытом коменданты общежитий. Мол, знаю я вас, отличники-двоечники, все вы одним миром мазаны – вам лишь бы водку хлебать да с девками на казенных простынях спать.
