Выбираю из отделений памяти тот, где залежи дисков. Выхватываю первый попавшийся. Рисунок на обложке весьма подходит: сексапильная девица с призывным взглядом и в старомодной шляпке, чуть ниже – два всадника, скачущие по берегу морю. Мужчина и женщина. Она в легкомысленном купальнике, а он в плавках.
– «Сама любовь», – я помню, я всё помню. – Песни Давида Тухманова поёт Яак Йоала. Апрелевский ордена Ленина завод грампластинок. Сторона один. Там и на русском и на английском, но я процитирую только на русском, ладно? Хотя и на английском могу, но к чему это сейчас?
Алёша великодушно позволяет, смотрит хорошо. По-доброму.
– Сторона один. «Не забывай», «Предсказание», «Прощальный день».
– У меня тоже есть такая пластинка. Вторая сторона начинается с песни «Что-то было».
Я закрываю ладонью его милый заячий ротик.
– Сторона два. «Что-то было», «Сама любовь», «Свадебные кони». Всего – шесть, потому что пластинка на 45 оборотов в минуту.
– Точно! А последняя – «Свадебные кони».
– По просьбам трудящихся исполняется песня Давида Тухманова на стихи Анатолия Поперечного «Свадебные кони».
Я откашливаюсь и начинаю:
– Гля-ань на куст сморо-одины о-облако легло-о-о. Почему в краю родно-ом дышится-а легко-о-о? А в лугах за па-асекой ме-эсяц на копне-э…
– Почему за пра-аздником е-э-э-дут на-а ко-о-оне-э-э? – подхватывает Алёша и какое-то время мы радостно, визгливо и так жизнерадостно смеёмся, что сами вдруг понимаем неуместность этой ночной радости.
А потом припев хором исполняем, чуть тише:
– Как сва-адебные кони несутся ветры вда-аль. Уйду как от пого-о-они я от тебя-а печа-а-аль…
Пытаемся остановиться, замолчать, но ещё несколько минут сладостно похрюкиваем от осознания меткого попадания в одну точку, в одну волну. Ещё не перестав хихикать, снова смыкаем губы и погружаемся в долгий поцелуй.
Походя, телеграфно, но надо заметить: вот так по-настоящему, долго, с языками я целуюсь первый раз в жизни. И у меня неплохо получается! Глупо, но от этой мысли на душе соловьи поют.
Те три предыдущих раза в счёт не идут. Во втором классе: Вадим Исханов – в пустом кабинете после уроков. Мы были дежурными и протирали подоконники с партами. Он не выдержал напряжения и решил, что совершает насилие, подбежав вот так ни с того ни с сего и повалив меня на парту. Ткнулся губами в лицо, лихорадочно сжал тогда ещё отсутствовавшую грудь и выбежал наружу. А я была готова на большее. Работу не сделал. На следующей день я его заложила – не про поцелуй, а про незавершённую уборку. В дневнике пацана появилась запись красной пастой.
В четвёртом классе…
А впрочем, не стоит их воспроизводить так подробно – похожих всё равно не было. Я о поцелуях.
Ты лучший, Алёша!
– Но на большее не рассчитывай! – постаралась передать эту мысль строго. – Никакого секса! У меня там…
– Так тебя на самом деле изнасиловали?
Вот те здрасьте-пожалуйста! Это что за сомнения такие, умник!?
– Хорошо, хорошо, – говорит он поспешно, заверяя меня в благонадёжности. – Ничего больше этого.
И кладёт ладони мне на грудь. Да, это уже не второй класс, они вполне округлые и налитые. Врать не буду – мне хорошо.
Однако его нежданное и такое циничное замечание свербит в душе и вызывает лёгкий протест.
– Алёш, а как твоя фамилия? – спрашиваю я, отрываясь от его губ.
– Пахомов, – отвечает он.
– А отчество? – со мной лёгкая паника.
– Егорович.
Ну, блин, приехали!
