В той прачечной на меня нашло какое-то помутнение, так приятно не было ни разу в жизни. Получается, я не фригидная, как сказал муж. Могу испытать удовольствие, но как это получилось, не имею ни малейшего понятия.
Почему, ну почему у меня с Димой никогда не случалось так, как с Захаром?
Хотя очень даже понятно почему.
Если сравнить моего мужа и Захара в раздетом варианте, разница будет весьма значительная, и не в пользу первого. Грачев во всех смыслах больше моего супруга. Получается, люди врут, когда говорят, что размер не имеет значения? Но Дима ведь не виноват, что он меньше, он таким родился. Нельзя осуждать человека за размер ноги или того, что в штанах. Это несправедливо.
С другой стороны — я тоже не виновата в том, что Дима таким родился…
Выйдя из душа, растираю кожу белым полотенцем, накидываю желтый махровый халат. Открываю форточку, чтобы впустить немного свежего воздуха, и замираю, заметив, что на углу улицы припаркован до боли знакомый джип.
Внизу живота начинает саднить сладкой болью. Невольно сжимаю ноги, вспоминая, что Захар со мной проделывал в прачечной.
Зачем он сюда приехал? Он же получил от меня, что хотел. Ему мало?
Снова невольно вспоминаются слова мужа: «Если ты мне изменишь, я выгоню тебя из дома». В эту минуту пережитое удовольствие забывается и мне становится так страшно, что хоть забирайся под кровать на ПМЖ.
Куда я пойду? Не хочу снова скитаться, мне и здесь хорошо. Тут я уважаемая людьми женщина с работой, мужем, будущим. Не воровка, не нищенка без крова, не беглянка. Я не хочу отсюда уходить!
Может быть, это не машина Захара? Хоть бы не его!
18. Глава 18. Один бешеный мужик
Захар
— Ты издеваешься надо мной, зараза мелкая?! — Скрежещу зубами, не обнаружив Яси в машине.
Ведь слышал, как открыла дверь, как садилась в джип. Или показалось? Или успела сбежать, потому что надоело меня ждать? Да я вроде бы недолго ругался по телефону. Минут пять, максимум десять. Может быть, испугалась?
— Захар, ты идиот… — бурчу себе под нос.
Мозгом понимаю — разговор по телефону тут совсем ни при чем. Яся не из робкого десятка, не испугалась бы пары смачных выражений, коими я костерил заказчицу. Супердевочка сбежала, потому что хотела сбежать. Но как же мое нутро не хочет понимать этой очевидной истины, кто бы знал.
Пинаю колесо джипа, усаживаюсь в машину и сжимаю руль. Приказываю себе успокоиться, но ничего не выходит.
Это тошно — понимать, что девушка, которая так сильно нравится, с которой только что был секс, плевать на тебя хотела с высокой колокольни. Получила, что надо, и сбежала, и больше на хрен ты ей не сдался. А может, оно ей и не надо было даже. Так, физиология сработала, и все, а то, что ее ко мне тянет, я вообще придумал. При наличии хоть каких-то чувств так показательно и быстро барышни не уходят.
Хватаюсь за трубку и понимаю — даже если дозвонюсь, разве что матом паршивку выругаю.
Это типа мне такой отлуп? Полюбил, и отвали? А вот не повезло ей. Я не из тех, кого можно послать таким вот способом!
Сейчас в разгаре рабочий день, наверняка побежала обратно в магазин. Еду туда, и зря — Супердевочки там нет. От этого бешусь еще больше. Ведь, будь она на работе, я бы еще смог с ней встретиться, благо контакт с начальницей налажен.
Что мне теперь делать? Засаду на нее устраивать, что ли? Глупость же…
Она посылала меня на этой неделе триста раз. Пусть вежливо, но вполне откровенно. Как еще она должна показать, что неинтересен?
