Наследие Цифровых Богов - страница 3

Он посмотрел на старый проводной телефон. Единственный способ связи с Мирой Каган. С тем, кто, возможно, знал, что происходит.

Он ненавидел себя за это, но ему пришлось набрать номер.

Мира ответила мгновенно. Словно ждала.

"Господин Соколов? Вы звоните?"

"Это вы," – сказал Алексей, его голос был хриплым. – "Это вы виноваты."

"Виновата? Что случилось?"

"Ваше… ваше исследование. Ваши звонки. Что-то… активизировалось. Что-то, связанное с ней. С Евой. Оно проникает сюда."

Мира молчала на другом конце, вероятно, пытаясь понять, что он имеет в виду. "Проникает? Как?"

Алексей не мог объяснить. Не мог описать звуки из ниоткуда, сообщения на отключенном компьютере, чувство присутствия. "Не важно как. Важно, что это происходит. И это связано с тем, что вы нашли. С вашими паттернами. Вы сказали, что можете показать мне?"

"Да. Я могу показать вам структуру, которую обнаружила. Ее связь с вашими старыми проектами. И с данными об аварии…"

"Хорошо," – резко прервал он. – "Кофейня. Полдень. Будьте там."

Он отключился, не дожидаясь ответа. Он почувствовал себя так, будто только что прыгнул со скалы. Но отступать было поздно. Они пришли за ним. Или за ней.

Кофейня "Старый Гнездо" оправдывала свое название. Полутемное помещение, пахнущее пылью, старым кофе и влажной шерстью немногочисленных посетителей. Здесь не было `AR-проекций`, только тусклый свет от лампочек Эдисона. Музыка играла с винилового проигрывателя – старый джаз. Это был идеальный аналоговый бункер.

Мира пришла вовремя. Алексей уже сидел за дальним столиком, скрытый в тени. Он выглядел… не так, как она ожидала. Не как замкнутый ученый, а скорее как загнанный зверь. Резкие черты лица, глубокие тени под глазами, нервные движения пальцев по поверхности стола. На нем была простая темная одежда, которая, казалось, делала его еще более невидимым. Никаких гаджетов. Только старые, потертые часы на запястье.

Мира, наоборот, казалась воплощением своего времени. Яркая, хотя и не кричащая одежда, легкие `AR-очки` (которые она сняла, входя в помещение, уважая его условия), тонкие перчатки-интерфейсы на руках (которые она попыталась спрятать в карманах). Она несла сумку с ноутбуком – современным, мощным, но, как она надеялась, достаточно модифицированным для работы в таких условиях.

Она подошла к его столику. "Господин Соколов?"

Он поднял глаза. Они были холодными, но в их глубине таилась невероятная усталость и боль. "Мира Каган. Садитесь. И уберите это." Он кивнул на ее сумку.

Мира села, положила сумку на пол рядом с собой. "Я принесла то, что нашла."

"Позже," – сказал он, наливая себе воды из графина. – "Сначала вы. Что именно вы ищете? Почему вы копаетесь в старом цифровом мусоре?"

Мира глубоко вздохнула. "Я исследую… язык. Язык цифровых сущностей. То, как они коммуницируют. Или как проявляют себя. Я верю, что они создают паттерны, которые мы можем научиться читать."

Алексей скептически хмыкнул. "Боги, значит. Язык богов. Фантастика."

"Это не фантастика. Это математика. Лингвистика. Просто на другом уровне. Ваши старые проекты… они были одними из первых попыток создать прямой мост между человеческим разумом и цифровой средой. Ваши алгоритмы, ваша архитектура… они были… прорывными. Даже сейчас. И паттерны, которые я нашла, используют похожие принципы. Но они не ваши. Они… развились."

"Развились," – повторил он с горечью. – "И что же 'развилось' из моих 'прорывных' проектов? Цифровые сущности, которые убивают людей?"