Вика
Входная дверь открывается, когда часы уже показывают девять часов вечера. Я перемываю посуду, скопившуюся за весь день, и прислушиваюсь к радио-няне, которая стоит рядом на столе.
Алёна уже спит в спальне в своей кроватке. Вечерняя прогулка пошла ей на пользу.
— Привет, — за спиной раздается тихий голос Ильи.
— Привет.
Складываю перемытую посуду на сушилку, стараясь не шуметь.
— Ужинать будешь? — произношу строго, я все еще злюсь на него за прошедшую ночь.
— Нет.
Я резко разворачиваюсь к мужу и осматриваю его с головы до ног.
— Где ты был?
— У нас на работе возник срочный заказ, пришлось задержаться.
Вытираю руки и хочу выйти из кухни, но Илья преграждает мне путь.
— Вик, не дуйся на меня.
— Легко сказать. Почему ты не предупредил, что задержишься?
— Сразу окунулся с головой в работу.
Он кладет ладони мне на плечи и смотрит прямо в глаза.
— Алёна спит? — он игриво приподнимает бровь.
— Да.
Его руки опускаются на мою талию, он притягивает меня ближе к себе. Илья целует меня в щеку, наклоняется к шее.
— Илья, не надо, — я упираюсь руками в его грудь.
— Почему?
— Я устала.
Глаза мужа моментально озаряются яркой вспышкой, а на щеках выступают желваки.
Я аккуратно выскальзываю в коридор и направляюсь в спальню, но чувствую резкий захват на запястье. Пальцы мужа превращаются в стальные тиски, и он насильно тащит меня в комнату, в которой он спит.
— Вика, раздевайся. Я хочу заняться сексом.
— Ты не слышал, что я сказала? — дергаю рукой и отхожу от мужа.
— А есть время, когда ты НЕ устала? — он ставит руки на пояс и смотрит на меня исподлобья.
— Илья, у нас маленькая дочь. У нее режутся зубы, она требует к себе внимания. И она скучает по тебе. А ты с порога сразу меня в кровать тащишь. Ты хоть бы спросил: как Алёна себя чувствует? Как мы провели день?
Он нервно цокает и проводит ладонью по своим волосам, затем начинает расхаживать из стороны в сторону.
— Тебя вообще не интересует наша дочь?
— Дочь, дочь, дочь, — он бурчит себе под нос, но я все прекрасно слышу. — Ты только и делаешь, что говоришь о ней. Вся твоя жизнь свелась к Алёне. А я уже устал отвечать на вопрос: почему МОЯ дочь не похожа на меня!
Он повышает тон, а я приоткрываю рот от услышанного.
— Она похожа на меня. Ты светлый, я – темная. Все же ясно? — я стараюсь снизить градус накала и без того непростого разговора.
— Моя мать каждый раз тычет мне в лицо моими детскими снимками. И каждый раз она говорит, что ты нагуляла Алёну.
Его слова похожи на острые ножи, впивающиеся в мое сжавшееся сердце. Закусываю губу от обиды, и чувствую, как к горлу подкатывает удушающий ком.
— Но ведь только мы с тобой знаем правду, — шепчу я, прожигая мужа хмурым взглядом.
— Да, — нервно выплевывает он. — И правда в том, что она - не моя дочь!
— Я знала! Я всегда знала, что настанет тот день, когда ты это скажешь. Ты не смирился с этим, но ведь ты знал на что ты шел. Я не давила на тебя, не умоляла, не упрашивала. Ты сам принял такое решение, а я поддержала.
