– Вы и свои комнаты сдаете? – полюбопытствовал Лавров.
Хозяйка проследила его взгляд и улыбнулась:
– Это моя гостья. Подруга дочери. Приехала отдохнуть на недельку. Я с нее денег не беру. Откуда у бедной сироты деньги?
– А я принял ее за вашу дочь.
В памяти Лаврова всплыли строчки из «Журнала Печорина». Тот тоже принял сообщницу контрабандиста за дочь старухи-хозяйки. Он почти не удивился, когда услышал:
– Нет, что вы! Моя дочка вышла замуж и уехала. Ей никогда не нравилась наша станица.
– Ваш зять – татарин? – машинально спросил гость.
– Да… – растерянно подтвердила женщина. – Он увез дочку в Казань. С тех пор они наведывались раза два. Погостили и больше сюда ни ногой.
«Была дочь, да утикла за море с татарином», – вспомнилось Лаврову.
Он невольно посмотрел мимо хозяйки в сад, где висел гамак. Хотелось бы поближе познакомиться с «бедной сиротой». Что-то здесь было нечисто. Роман не мог сообразить, что именно, но мальчишка, который ночью лазал по чужим дворам и бегал по заборам, как цирковой акробат, странные совпадения с содержанием лермонтовской «Тамани», слова Глории о мертвом теле, скатившемся с обрыва, – все это непостижимым образом связывалось в один клубок и грозило испортить отдых.
«Бедная сирота» встала из гамака и скрылась в доме. Лавров подавил порыв немедленно отправиться за ней и… Что «и»? Кто дал ему право приставать к людям с вопросами? Да и какие вопросы он станет задавать?
– Галина Васильевна, на вашей улице случайно не проживает маленький мальчик? – вырвалось у него.
– Как же не проживать? – спокойно ответила хозяйка. – У соседей двое, и отдыхающие с детьми жилье снимают. А к Харитоновым внуки приехали из Питера. Они что, шумят? Беспокоят?
– В общем, не очень, – смутился Лавров. При свете дня ночное приключение показалось ему надуманным, не стоящим внимания. – Я зашел по другому поводу. Я мясо люблю, пирожки и блинчики, а моя дама – овощные блюда. Вы учтите, пожалуйста.
– Постараюсь, – кивнула хозяйка.
– Спасибо. Ну, я пойду…
Женщина молча смотрела ему вслед, пока он не закрыл за собой калитку.
– Что так долго? – накинулась на него Глория, уставшая и недовольная.
– Меню обсуждали…
Уже дома, приняв душ и полулежа в кресле в ожидании обеда, он поинтересовался:
– Лермонтов – твой любимый писатель?
– У нас в семье был культ хорошей литературы. Родители привили мне любовь к русским классикам. Но книгу я взяла с собой не поэтому, – усмехнулась Глория.
– А почему?
– Так надо было. Я подошла к шкафу перед отъездом, рука сама потянулась к томику Лермонтова. Открыла наугад – «Тамань».
– У вас с покойным Агафоном схожие вкусы? – ощущая укол ревности, спросил начальник охраны.
– В библиотеке Агафона мало художественных книг. Но Лермонтов – очень мистический писатель.
– Мистический, – язвительно повторил Лавров. – Угу!
– Что с тобой, Рома?
– Я плохо спал этой ночью…
* * *
Руслана с тревогой вглядывалась в бирюзовую толщу воды. Дайверам давно пора было всплывать. Воздуха в аквалангах оставалось в обрез. Она хоть и не пристрастилась к подводному плаванию, но за время пребывания на яхте поднаторела в разных тонкостях сего экстремального развлечения. Пусть говорят, что при надлежащем обучении и хорошем оборудовании риск сводится к нулю, на деле бывает всякое.
Руслана погружалась пару раз под наблюдением Антона и натерпелась страху, нахлебалась горькой морской воды, пока ловила выпавший загубник. Воздух из баллона с напором поступал в легкие, раздувая грудную клетку; уши и голову пронизывала острая боль; в маску попала вода…
