– Кстати, Марго, я нашёл для Юрчика путёвку в лагерь, на море. Как думаешь – отправим его, может быть?
– Конечно, Рус. Выкупи её пожалуйста, чего ребёнок дома будет сидеть. На какой месяц?
– На июнь. Но вот думаю, если он согласится, может, и на июль оформить?
– Боюсь, заскучает. Впрочем, можно будет приехать к нему на выходные на пару дней.
– По-моему, он только обрадуется такой самостоятельности.
Раздаётся звонок – оперативники.
– Маргарита Николаевна, взяли мы этого… любителя по чердакам шариться.
– И кто это? – спрашиваю я, ожидая определённого ответа – случайно, не Загуляев за деньгами явился?
– Н-нет – заикаясь, говорит опер, видимо, мои выводы показались ему несколько странными – это местный житель. Он, кстати, пьян жутко.
– Посадите его в ИВС, завтра с утра поговорю с ним.
– Марго – говорит мне Руслан после того, как я заканчиваю разговор – а с чего ты решила, что это Загуляев?
– Ну как же? Денежки остались на чердаке, вот я и подумала, что он за ними явился. А кто больше? Брата его нет в живых, тело самого фотографа не найдено, значит, он жив. Эх, мы бы отследили геолокацию, но ведь телефон-то остался на тропинке! Мне кажется, он его специально оставил, а сам сейчас шкерится где-то.
– Но почему ты так думаешь?
– Не знаю. Мне кажется, может, он боится чего-то?
– Если и боится, то только мести шантажистов.
Мы ещё немного болтаем с мужем, а потом укладываемся спать – утром мне снова на любимую работу. Руслан встаёт раньше меня, умудряется сварить нам с Юрчиком овсянку, украсив её фруктами, подаёт кофе мне в постель, и старается разговорами немного отвлечь от работы. Это настраивает меня на новый рабочий день, и в комитет я приезжаю чуть раньше обычного.
Сразу же звоню операм:
– Ребята, там этот… любитель чужих чердаков проспался?
– Угу. Во всю требует руководство.
– Ведите его в допросную, я сейчас тоже туда приду.
В коридоре сталкиваюсь с Климом.
– Марго, меня сегодня не будет целый день – поеду по тем, с кем договорился о встречах, поговорю, что за конфликты у них были с Загуляевым. Справишься без меня?
– Да, Клим, поезжай.
Мы прощаемся, и я на ходу листаю данные того, кто сидит сейчас в допросной. Ахметов Павел Юрьевич. Хорош гусь! На лице все увлечения этого существа – в основном, конечно, алкогольные… Не работает, иногда калымит, тридцать пять лет, разведён, долги по алиментам… Полный набор «положительных» качеств.
Павел Юрьевич встаёт при виде меня и говорит:
– Эй, малая! Позови кого-нибудь из начальства!
– Сядьте, Ахметов! – говорю ему я и сажусь сама – я и есть начальство. Полковник Жданова.
– Вот это да! – говорит он и садится – такая краля – и полковник! Да тебе по подиуму ходить надо, а она погоны нацепила!
– Ахметов, я с вами, вроде бы, на брудершафт не пила, чтобы вы ко мне на «ты» обращались!
– Так давай исправим! – ржёт он, показывая полный рот гнилых зубов и дыша мне в лицо перегаром.
Я морщусь.
– Так, перестаём паясничать и отвечаем на вопросы по существу – говорю ему строго – а то есть риск задержаться у нас, а уж на какой срок – решать буду я.
– Ладно, ладно, начальница, чё ты? Ну, повеселились малость…Чё злиться-то?
– Итак, Ахметов, что вы делали на чердаке пропавшего фотографа Загуляева?
– Да я так… – начал он юлить – думал, пока хозяев нет, может, чем поживиться получится. Ну, и залез через окно – оно там хлипкое.
– Попытка номер раз – говорю я – не совсем удачная, Ахметов. То-то ты глаза прячешь, друг ситный – дело-то нечистое, правда?! Даю тебе ещё одну попытку…
