- Я никого никогда не держу. Запомни. Дверь открыта, Аля.
- Но я не уйду никуда! Они поймут, что мы в сговоре! Поймут, что я вышла замуж, чтобы сбежать из дома!
Он раздувает ноздри, весь его вид говорит, что Османов взбешен моей непокорностью и вопросами. А я ведь ничего не сделала!
- А ты скажи им, что влюбилась. Переспала со мной и теперь не хочешь расставаться. Сыграй мою любовницу так, чтобы они поверили.
Тимур говорит это с улыбкой и вкладывает в мою влажную ладонь пульт от ворот.
- Вы просто чудовище! Эгоист, самовлюбленный идиот! - сиплю в ответ, а на глаза накатывают слезы.
Тимур хватает меня за талию, отбирает пульт и впечатывает в свою грудь намертво.
- Мы на "ты". Нежнее с мужем, Аля. Не выводи меня и топай в дом, пока дверь открыта, - шепчет на ухо.
Его голос парализует мое сознание, заставляя живот наполняться огненными искрами.
Пока он закрывает гаражные ворота, я прохожу в холл высоченного особняка.
Когда-то в детстве, я думала, что все шикарные дома изнутри похожи на дома из сериалов. Большой холл, диван и даже камин. У Малиновского в доме - витая лестница прямо из холла ведет на второй этаж и большое место для приемов гостей, а у Тимура все иначе.
- Что застыла? Пойдем в комнату для гостей, пока я не передумал, - хлопает меня по ягодицам и толкает легко вперед.
Из холла ведет коридор, а уже оттуда выход на лестницу.
Интерьер дома нарочито сдержанный, мужской и безумно холодный.
Все белое, стерильное, словно я очутилась в операционной или в частной клинике. Ни цветочка, ни яркого пятна, ни милого декоративного элемента.
В доме темно. Только тусклая подсветка ведет нас наверх, создавая ненужную интимную обстановку. И еще больше обнажая нервы.
Я иду впереди хозяина дома и улавливаю его взгляд на своей спине.
Тимур действует на меня так, как и должен действовать взрослый мужчина на молоденькую девушку, которая оказалась в его власти. Я его боюсь, цепенею, когда он подходит ко мне. Но его магнетизм меня возбуждает, заставляет испытывать то, чего я не испытывала раньше.
- Направо. Мы пришли, - вдруг говорит хозяин.
Толкает рукой дверь в комнату, которая больше моей в два раза.
- Это гостевая комната? - переспрашиваю входя внутрь.
- Да. Чем-то не нравится? Может пройти в мою спальню, - он усмехается, видя, как я краснею.
Специально включает свет ярче и показывает обстановку в таких же светлых тонах, параллельно рассматривая меня.
- У вас очень сдержанный и черствый интерьер, - произношу.
- У меня нет гостей и не бывает. Я никого не привожу в дом. В конце этого крыла комната Артура, он иногда приезжает. Но сейчас мы с ним не так близко общаемся, поэтому тебя никто не потревожит.
- А где ваша спальня? - спрашиваю перед тем, как он собирается на выход.
- Первая дверь налево. Если будет скучно заходи, - хрипит Османов, понижая тон голоса, от которого я леденею.
Подхожу к шкафу, рассматриваю пустые полки и снова бросаю взгляд на широкую кровать королевского размера. Кроме покрывала и простыни снизу, а также подушек на ней ничего нет. Как нет и вещей, в которые я могла бы переодеться утром.
- Это такой прикол, извините? Я не буду ходить голая в вашем доме!
- Будешь, если я скажу, - с уверенностью говорит Тимур. - У меня нет запасных вещей для приходящих девушек, нет постельного белья для гостей. Потому, что у меня - не гостиница, и шлюх на ночь я не привожу!
- Вы к ним ездите домой и забываете там галстуки, это я уже поняла! - хмыкаю в ответ, напрочь выводя Османова из себя.
