— Зачем? – спрашивает Лев. — Тебе твой собственный стиль идёт.
— Он делает меня похожей на одну погибшую девушку, — ворчу на него, слегка злясь, что он этого не понимает, хотя прекрасно знает обо всём этом. — Хочу быть собой.
— Что-то случилось?
— Ничего такого, просто меня раздражает, что меня за неё все принимают, — восклицаю, заметив своего стилиста, махнувшего мне рукой, приглашая к себе. — Я перекрашусь в чёрный цвет и ещё что-нибудь сделаю, что кардинально изменит меня. Все вокруг ожидают, что я буду вести себя как она. Понимаешь? Они даже смотрят на меня с трепетом, словно я божество какое-то...
— Все, кто знал Беллу, её как минимум уважали, — заключает мой жених. — Может, тебе стоит всё же подумать перед тем, как это сделать? Взвесить своё решение несколько раз и лишь тогда действовать? Поверь, сейчас ты поступаешь сгоряча. Оставаясь собой, ты будешь иметь авторитет над всеми.
Ага, конечно! Для них Белла авторитет, а я так... ничто. Жалкая копия.
И мне это уже не раз показывают и указывают на это.
Лев неправ. Он не знает всего, что творится, слепо считая свою Беллочку самой лучшей.
— Я не собираюсь пользоваться тем, что заработала Белла! – громко произношу на эмоциях, обратив на себя внимание всех присутствующих. — Я своё сама завоюю.
Сев в кресло перед стилистом, продолжаю разговор с любимым, с каждой секундой злясь на него всё сильнее. Девушка тут же начинает орудовать расчёской в моей голове, задумчивым взглядом оглядывая фронт работы.
Лев ведь моя вторая половинка, а ни капли меня не понимает.
Обидно. Горько. И больно.
Так будет всегда?
— Аня, может, иногда стоит прислушаться к тому, что я говорю? – интересуется Лёва, пытаясь сохранить спокойствие. — Пока ты похожа на неё, все сразу начнут общаться с тобой как с равной. И тебе не придётся карабкаться с низов. Белла нарабатывала это всё не один год, и я тебе советую не потому, что не хочу, чтобы ты менялась, а потому, что так для тебя сейчас лучше. Я ведь знаю...
— Ясно, — обиженно бросаю. – Пока, — отключаю телефон, смотря на своё надутое выражение лица, игнорируя последующие звонки мужчины.
Разве он не понимает, почему я решилась на эти кардинальные меры? Так сложно догадаться? Или ему плевать на мои нервы, которые портятся с каждым «Белла Игоревна то... Белла Игоревна сё... Белла такая... Белла рассякая»
Он просто не хочет потерять свою погибшую невесту в моём лице, вот и всё!
Я ему, наверное, вообще не нужна. Объявись она сейчас, то он бы без лишних слов ушёл к ней.
Ну, хорошо, пусть будет, как он хочет, но кое-что я всё же изменю.
И пусть потом не жалуется!
Хотел свою ненаглядную? Её и получит!
— Девушка, — зову стилиста, повернув к ней голову. – Можете позвать мне вон ту женщину с нежно-розовыми волосами?
— Да, конечно, — кивает она и уходит. Коротко переговорив с нужным мне стилистом, они обе идут ко мне.
— Вы что-то хотели? – интересуется женщина, подойдя ко мне с вежливой улыбкой.
— Да, — выдыхаю, уже начиная жалеть, что решилась на эту авантюру. — Я прошу вас заняться мной.
— Я вас чем-то не устроила? – спрашивает девушка, которая должна была быть моим стилистом, но я бессовестно променяла её на розоволосую.
— Нет, что вы, — произношу, виновато улыбнувшись. – Я решилась на один эксперимент, но его воплотить сможет лишь она, потому что ей одной известно, чего именно я хочу.
— Что за эксперимент? – включается мой новый стилист, принявшись осматривать мои волосы.
