— Злая ромашка… — повторяю, задумчиво глядя на фото, непонятно как оказавшееся в моей руке.
На нём маленькая девочка держит в руках букет ромашек, а мальчишка лет четырнадцати, улыбаясь, обнимает девочку и букет. Сразу же узнаю в малышке Беллу, а вот парень глазами напоминает мужчину с предыдущего фото.
Нет! Это точно он! Такой же красавец.
— Белла! — кричит женский голос, который слышала в своих воспоминаниях. Именно он звал меня в них. Разворачиваюсь на голос и вижу худенькую старушку. Она бежит ко мне, раскинув руки, чтобы обнять, но я делаю шаг назад.
— Я не Белла, — отвечаю ей растерянно, не понимая, почему женщина из дома Кравских в моих воспоминаниях. – Я Аня… Анюта… Анечка… Леди! Я Леди!
Голову резко пронзает острая боль, вынуждающая меня упасть на колени, схватиться за голову, чтобы хоть как-то убрать это адское чувство, когда голову разрывает на две части, внутри взрываются сотни фейерверков одновременно, заглушая всё вокруг.
И это не самое ужасное во всём этом, потому что передо мной мелькают отрывки разных воспоминаний так быстро, что даже нет возможности схватиться за какой-то определённый.
— Даже стекло не скроет правды! Даже стекло не скроет правды! Даже стекло не скроет правды! – кричу во весь голос в надежде, что это, как обычно, поможет.
Это всё длится несколько секунд, но кажется, что вечность. Мучения проходят так же быстро, как и появились, словно их и не было, оставляя мне лишь учащённый пульс, бешеное дыхание и слёзы. Обессиленно упав на пол, поджимаю под себя коленки. Понимаю, что в своих воспоминаниях я увидела ужас, случившийся в моей жизни, разорвавший её на «до» и «после».
И теперь в моей голове бьются лишь несколько новых воспоминаний, сметающих всё, что было раньше, напрочь. Потому что теперь это не имеет смысла,… потому что мне соврали все… абсолютно все… даже тот, кто не должен был.
— О господи, — восклицает женщина, сев на колени передо мной. – Что с тобой, девочка? Вызвать врача?
— Мне плохо, — отвечаю и кладу голову ей на колени, притянув её руки к себе, чтобы обняла. – Мне здесь плохо… Мне везде плохо… Он забрал у меня его… Всё получилось, как он и хотел.
— Тише… — шепчет, гладя по голове. – Кто он? Девочка моя, кто он? Кто сделал тебе больно?
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
