Закрыв ноутбук, я проверяю время на телефоне. Уже восемь часов, и я единственный человек, оставшийся в здании. Так прошел почти каждый день на этой неделе.
Все, что я делаю, это с головой погружаюсь в работу. Это единственный известный мне способ отвлечься от нее, от образа ее губ, от ощущения ее тела в моих руках. О том, как она трепетала от моих прикосновений. Черт. Я должен перестать думать о ней.
Оттолкнувшись от стола, я хватаю свой пиджак и надев его, выхожу из кабинета. Я закрываю за собой дверь и еду домой, стараясь думать о чем угодно, кроме Вероники. Но мои старания помогают слабо.
Придя домой, я раздеваюсь и принимаю холодный душ, а затем, как обычно, разогреваю полуфабрикаты на ужин. Вскоре после этого я чищу зубы и забираюсь в постель. Старик. Вот кто я. Любой мужчина моего возраста пропустил бы пару рюмок в пятницу вечером, может быть, даже привел домой женщину. Но только, не я. Не менее чем час я лежу в постели и смотрю в потолок, пытаясь заснуть, или просто пытаясь заставить себя перестать думать о ней.
Я который раз переворачиваюсь на другой бок, надеясь, что новая поза поможет заснуть, когда мой телефон начинает звонить, звук пронзает тишину ночи.
Немного напуганный и встревоженный поздним звонком, я быстро хватаю аппарат. Мне приходится щуриться на экран, мои глаза еще не привыкли к яркому свету. С экрана на меня смотрит глупое лицо Кирилла, отчего я практически закатываю глаза.
— Да, — ворчу я.
Если он звонит так поздно, это может означать только одно - ему нужно, чтобы я выслушал его пьяные бредни или заверения как он всех нас любит.
— Привет, извини, что разбудил, — раздается голос брата, и я сразу же начинаю волноваться сильнее, судя по голосу, он не пьян.
Я волнуюсь, потому что если он звонит не из-за того, что перебрал, а это значит, что тут что-то серьезное.
— Что случилось? Ты в порядке? Как Диана? — с тревогой спрашиваю я, откидывая одеяло.
— Я в порядке. Диана тоже хорошо. Я не... я не по поводу нас. Вообще-то, я не... эх, я даже не уверен, хочешь ли ты это услышать...
Он тянет время, оттягивая неизбежное, и я начинаю раздражаться.
— Хватит, Кирилл. Что, черт возьми, происходит?
— Это Ника, — бормочет он, и воздух замирает в моих легких. — Она здесь, в баре, где мы обычно собираемся, она в стельку и общается с людьми, с которыми ей, наверняка, не стоит общаться.
Воздух проносится мимо моих приоткрытых губ, разочарование и гнев берут верх над страхом, который я испытывал некоторое время назад.
— Где ты?
Я даже не спрашиваю, с кем она веселится, если он говорит, что с ними ничего хорошего, значит, я доверяю его мнению. Все, что сейчас важно, - это вытащить ее из этой ситуации, что я и собираюсь сделать.
— Я пришлю тебе адрес, — говорит Кирилл. — Это кстати недалеко от твоего дома.
— Пусть ни с кем не разговаривает, выведи ее на улицу. Я скоро буду.
Положив трубку, я подскакиваю с кровати, натягиваю треники, беру ключи и направляюсь к двери.
Проверив адрес, который мне прислал Кирилл, я понимаю, что до этого места всего несколько километров. Слава богу. Через десять минут буду на месте.
До места я добираюсь вдвое быстрее, чем рассчитывал, в этом заведении я никогда не был. Большое количество машин припарковано вдоль дороги, и даже с поднятыми окнами я все равно слышу громкую музыку. Всюду, спотыкаясь, слоняются нетрезвые люди.
Не обращая на них внимания, я осматриваю окрестности и замечаю Кирилла, в этот же момент, когда он замечает меня. Мой взгляд останавливается на Нике. Она стоит на ногах, так неуверенно, что кажется, самый небольшой ветерок может опрокинуть ее. Кирилл наклоняется к ее уху и что-то говорит, после чего тянет ее к машине.
