Не только о пиджаке. Стихотворения - страница 4



            гордыня
                      детская —
И красная
             кровь
                    поэтская.
Солдатская
            прямость
                        честная,
нахлебникам
                     неизвестная.
Сапсанья
           повадка
                      хищная,
для воина
              не излишняя…
Ни серости,
              ни ребячества —
Прочтёшь
           две строки —
                        и плачется…
Кровь снова
                стихами
                          мается…
– Кутилов! —
             и речь
                    срывается.
…Кутилов!
            Рисунки
                        пёстрые.
И скифские
                скулы
                          острые.
Не пасквилем,
                  не пародией —
Ходил
           сквозняком
                        по Родине.
Сквозняк
           всей Руси
                        космической —
Сибирский
                        поэт
                                   трагический!
Ты в небе
            зарыт
                        без надобы —
– Земли тебе было
                        мало бы!
Сияет
            зарёю
                        гордою
Твой волчий
                прищур
                        над городом.
Твой чёрт
            над судьбой
                        богатырскою
Метелью
             метёт
                    сибирскою:
«Сгоришь
              в цвету,
                       не состаришься…»
А где ты
           сейчас
                     мытаришься?
Не в адской ли чаше
                        с серою?
– Кутилов
            воскресе!
– Верую!
Ты можешь
              отчалить
                        в смерть, но я —
Твоя
            правота
                        посмертная.
Хмельная,
            босая,
                        вешняя —
Держава
            твоя
                        нездешняя,
Козырная
         и кутящая —
Русь-матушка
            настоящая!
И отдано
             Богу —
                      богово,
и отдано
             волку —
                      логово.
Стихи
            не горят,
                    поэтому —
Поэту
         дано
                поэтово.

Девяностые

Юнне Мориц

Девяностые, девяностые —
Дни кровавые, ночи звёздные…
Грусть отцовская, боль привычная…
Это детство моё горемычное.
Трудно тянутся годы длинные,
И разбойные, и соловьиные…
В подворотнях – пули да выстрелы,
А над грязью всей – небо чистое.
Вот и я, мальчишка отчаянный,
Непричёсанный, неприкаянный.
На глазах детей – слёзы взрослые…
Девяностые, девяностые.
Дома маются, пьют да каются —
Водка горькая, желчь безлунная…
И во мне с тех пор кровью маются
Детство старое, старость юная…
Искупают с лихвой опричники
Смертью горькою жизни подлые…
И так тесно, так непривычно мне,
И так жарко и пусто под небом.
Жить без возраста, жить без времени —
Вот судьбина какая вздорная!
Выбрал Бог да родному племени —
Душу светлую, долю черную.
И не взрослые, и не дети мы —
Разве мало изведал скитаний я?
И столетьями, и столетьями —
Испытания, испытания…
Девяностые, девяностые —
Дни кровавые, ночи звездные…
Кражи, драки – под солнцем яростным…
Это детство моё – старше старости.

«Любой, кто засыпает, одинок…»

Любой, кто засыпает, одинок.
Кто б ни был рядом, ты – в отдельном мире,
Но в той вселенной есть твой городок,
В нём – тот же дом и тот же мрак в квартире.
Бывает, погружаешься во мрак,
А в нём – всё лучше, чем при свете, видно:
Грязь, неуют, за домом – лай собак,
Что скалят зубы, злятся: им обидно
На пустоту, в которой тяжело…