– Извини, я не знала. Только сегодня Антон сказал…
Я лишь шмыгнула носом.
– Ладно, знаешь, что мы сделаем? Мы приедем домой, и ты поставишь мне свой альбом, договорились?
– Но как ты… – Я в изумлении подняла глаза.
– Я, конечно, дикарка, но за дочерью своей слежу, – гордо улыбнулась мама.
За окном рябил дождь. Мы сидели в гостиной перед телевизором, на экране висела только темно-синяя картинка плеера, но я изо всех сил в неё вглядывалась, чтобы отвлечься от смущения, – в динамиках, чуть хрипловатых, с кастрированным низом, играла моя музыка. На лажовых моментах, где проваливался вокал или фортепиано чуть не в ритм играло, в висках начинался какой-то зуд, подбивающий переключить песню, но, когда я уже тянулась за пультом, мама меня останавливала. Знакомства в интернете (точнее, моменты, когда я представлялась) помогли мне понять, что от лажи меня отделяет только одна буква. И сейчас она подвела, потому что маме, похоже, не нравилось. Она лишена того безусловного восхищения, которое у всех родителей выставлено по умолчанию, потому что она любит копаться в своих настройках: ритриты, поездки по монастырям, каждодневная медитация. И сейчас у неё было лицо какого-то мультяшного сыщика, только взявшегося за дело.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
