— Оль, иди домой, — говорит отрывисто, между поцелуями. Но сам не отпускает. Даже руки, которыми стискивает мою талию, не разжимает.
— Я иду, — часто киваю, трепеща от повторяющихся ласк, — иду.
— Я сейчас просто унесу тебя к себе.
В подтверждение своих слов Кир отрывает меня от земли. А в моей голове пролетает шальная мысль: «Пусть. Пусть он так сделает». Потому что я устала быть жертвой, устала быть несчастной. Устала быть прошлой собой.
Почему я не могу строить отношения с нормальным, адекватным парнем?
Ответ приходит незамедлительно. Приземляет.
Потому что он брат Олега! Одна мысль как хлесткая пощечина. Отрезвляет.
— Не надо, — вот теперь упираюсь в его плечи, чтобы оттолкнуть. Снова дистанцироваться.
Кирилл улавливает это мгновенно. Возвращает меня на землю.
— Я пойду. Ты прав, — выдавливаю улыбку. Понимаю, что он не верит в мою, теперь уже напускную, любезность.
— До завтра? — спрашивает вкрадчиво.
— Да. Спокойной ночи.
Растерянно отступаю и почти сразу скрываюсь за подъездной дверью. В лифте трогаю свои губы. Лицо горит. Да я вся горю.
Дома миную все запланированные на вечер дела и падаю на кровать прямо в куртке. Обувь только в прихожей оставляю. Меня колотит. Я слышу стук собственного сердца. Оно так быстро бьется. И в голове шумит. Кровь активно приливает к лицу, растираю и так красную кожу. Лежу на спине. Глаза устремлены в потолок.
Зачем я поддалась? Куда вообще влезла? Снова…
Ни дня без приключений в этом городе. Только вот это… приключение… меня от него высоко над землей подкидывает. Я даже почвы под ногами не чувствую, все на инстинктах, ощущениях. Неизведанных, потаенных, но от этого еще более манящих.
Трогаю свои губы и глупо улыбаюсь. Настолько глупо, что пробирает на смех. Как в восьмом классе, ей-богу.
Забираюсь под одеяло, перед этим, конечно, быстро раздеваюсь. Засовываю руку под подушку, и кожу окутывает легкая прохлада. Глаза до сих пор открыты, и сердце бьется, сильно.
Сна нет. Снова бессонница, только сегодня приятная. Немного пугающая, но все же…
Не замечаю, как засыпаю. А когда утром открываю глаза, понимаю, что сделала это лишь из-за назойливой мелодии. Телефон, лежащий на краю кровати, разрывается от входящего.
Номер не определяется. Понимаю, что это Кирилл.
Вся вчерашняя бравада куда-то исчезает.
Отвечать страшно. Но если не отвечу, то обижу его… Но можно же сказать, что поставила на беззвучку и не услышала. Да, это самый верный вариант. Мне нужно немного времени, ночь оказалась слишком коротка.
Только вот он же звонит. Значит…
Рывком поднимаюсь с кровати. Крепко сжимаю телефон в руке, и, когда хочу ответить, мелодия прекращается. Еще пару минут гипнотизирую экран в надежде, что Кирюша еще позвонит, но нет.
Хотя до этого он позвонил мне четыре раза…
А самой позвонить страшно.
Украдкой выбегаю на балкон и, притаившись у окна, наблюдаю. По идее, он должен выйти…
Он и выходит. Только и намека нет на то, что он собрался на пробежку.
Бушманов резким движением открывает дверь машины со стороны водителя. Садится за руль и уезжает.
Дура. Ну почему я такая дура? Приседаю на корточки, прилипая затылком к окрашенной в синий бетонной стене.
***
Хоть утренняя пробежка и не удается, на спорт я все-таки выбираюсь.
— Привет, — целую Ритку в щеку..
— Приве-е-е-ет, — Макарова лезет с обнимашками, едва успевая поправить сползшие с носа солнцезащитные очки. — Спасибо за поддержку, подруга, я давно на эту студию заглядываюсь, а одной идти скучно.
