– Мне надо выйти, – показываю на дверь.
Ольга хмурится.
– Что случилось? – спрашивает, с подозрением глядя на меня.
– Там… Просто Белецкий…
Не знаю как ей это сказать!
– Он заплатил за ужин. Все в порядке.
Замираю с открытым ртом.
Я не ослышалась, он заплатил?
Ох, ну хоть тут повезло! Не придется платить из своего кармана за недешевый супчик. Меня заполняют радость и легкость. Но к ним примешивается чувство стыда. Все-таки клиент ушел, не поев.
– А он ничего не говорил? – спрашиваю на всякий случай.
– Да как обычно. Сказал “спасибо”, – Ольга пожимает плечами. – Только он сегодня что-то быстро. У вас там все в порядке было?
– Ага, – я запускаю пальцы в волосы и начинаю массировать гудящую голову. – Все в порядке…
Если не считать того. что клиент засунул мне палец в рот. Но такое Ольге точно не стоит рассказывать.
– Вот и ладно. Смена закончилась, пора домой, – говорит она.
Я киваю. Точно. Время уже позднее.
– Да, я пойду. До свидания.
– Давай, до завтра.
Ольга направляется в администраторскую, а я в раздевалку для официантов. Там уже пусто, ведь я осталась последней. Быстро переодеваюсь и спешу на выход.
На выходе показываю сумку охране ресторана. Это обязательная процедура, хоть и не очень приятная.
– Что, Карина, когда выходной? – спрашивает Никита – охранник.
– Завтра.
– О, у меня тоже. Может, прогуляемся? – предлагает, смешно играя бровями.
Парень он неплохой, всего на пять лет старше меня. В нашем коллективе я самая младшая – только недавно исполнилось восемнадцать.
Как меня вообще взяли работать в этот ресторан – отдельное чудо. И имя этому чуду – Ольга Николаевна. Так получилось, что мы живем с ней на соседних этажах. Она по соседски предложила помочь с работой, а я не стала отказываться.
– Извини, я завтра занята буду, – отвечаю Никите.
– А-а, ну ладно, – разочарованно тянет парень. – Давай тогда на следующем твоем выходном?
Он очень симпатичный и нравится мне, но я не могу.
– Посмотрим, – все-таки оставляю ему надежду.
Выхожу из задней двери ресторана. Меня все еще колотит от того, что случилось в зале. Надо же так опростоволоситься. Вылить обед клиенту на брюки. Какой кошмар!
Черт с этими чаевыми, хорошо, что Белецкий Ольге не нажаловался, а то бы я уже собирала вещи. И хорошо, что за испорченный обед заплатил. Для него эти деньги ничего не стоят, а у меня каждая копейка на счету.
Я спускаюсь по ступенькам крыльца и вдруг замираю.
Впереди, возле огромного внедорожника, стоят двое мужчин. Одного из них я узнаю сразу, потому что боюсь его больше, чем увольнения. Это Климшин – владелец ресторана собственной персоной. А второй – это Белецкий.
О чем они говорят? Неужели клиент жалуется на меня? Ох, только этого не хватало!
От этой мысли меня охватывает оцепенение.
Не могу сдвинуться с места. Но надо. Дрожащими руками перехватываю сумку поудобней. Втягиваю голову в плечи, надеясь, что так меня не заметят. И семеню мимо машины.
Но каждый шаг дается с таким трудом, будто к моим ногам привязали бетонные плиты.
– Добрый вечер, – бубню, опустив взгляд, когда оказываюсь рядом с Климшиным.
Начальство может не отвечать. Главное – самой поприветствовать. К тому же в ресторане все знают: Климшин не любит, когда с ним не здороваются. Может затаить обиду и лишить премии.
