Она переводит дух; я откусываю хлеб, отправляю в рот последнюю ложку каши.
– Но я же вышел из комы вроде.
– Вышли. По прогнозам должны были выйти не скоро, и то, что вы сейчас дышите самостоятельно, – это чудо.
Проглатываю остатки еды под их неотрывными взглядами. Кома, смерть… чушь какая-то. Чувствую себя очень живым.
– Это всё, конечно, прекрасно, но я хочу в туалет.
– Сейчас позову медсестру, – с досадой говорит врач и пулей вылетает из палаты. Ванька устало садится на стул.
– Добавки бы.
– Ты уверен?
– Уверен. Я голодный и хочу домой, скоро меня выпишут?
– Ты дурак, что ли? Ты сдох позавчера! – Ванька почему-то становится злой и как ужаленный вскакивает со стула.
– Ну, сдох я не до конца, и вообще…
Закончить не успеваю, входит медсестра с уткой. Увидев эту больничную утку, я вскидываю руки в защите:
– Ну уж нет. Простите, я сам в туалет схожу.
– Вам нельзя, – пожимает она плечами, – вам ближайшую неделю лучше не вставать.
– Ага, щас. Нет, я отказываюсь, уберите с меня все эти трубки ваши, я могу сам справиться с посрать.
Медсестра испуганно ставит утку на тумбочку, быстро нажимает кнопку на стене, в течение пары секунд возвращается врач.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
