Вчера я снова видел странный сон,
в нём всё сплелось и всё перемешалось.
Как будто от тебя я был рождён,
и смерть твоя – моею оказалась.
Как будто нет спасения в веках
тебе и мне, ведь мы неразделимы.
Но кровь твоя не на моих руках —
она на каждом гражданине Рима.
Великий Цезарь, слышишь ли мой зов?
Я Юний Брут, вершитель приговора.
Я тот, кто спас всех римлян от оков,
вернее, спас от тяжкого позора.
Я стал мечом, карающим мечом,
но этот меч Республика держала.
А что теперь? Все будто не причём,
и нужно снова начинать сначала…
Ты значил всё для каждого из нас,
ты богом был на пике своей власти.
Но и богам приходится подчас
ходить в оковах похоти и страсти.
Ты не хозяин был своей судьбе
едва пошёл по водам Рубикона.
И если Рим тоскует по тебе,
то он дождётся власти фараона.
Клянусь богами, близится тот год,
когда вернутся царственные тени,
и некогда свободнейший народ
уже навечно встанет на колени.
Но я не встану, нет. Покуда жив,
я буду тем мечом, что бьёт тирана.
И как бы не был тот самолюбив,
он будет знать, что радоваться рано.
Пусть эти псы, Октавиан и Марк,
дрожат и помнят каждую минуту,
что ещё много преданных рубак
стоит под флагом Кассия и Брута.
Сейчас, когда опять расколот Рим
и брат идёт с оружием на брата,
пусть знают все, что мы не побежим
и не сдадимся, ведь за нами правда.
А что за ними? Только тень твоя,
да деньги, что ещё не растеряли.
Они скорей загнутся от питья,
чем их угробит сила нашей стали.
Но если всё же волею богов
нам в нашем деле светит неудача,
то, как и Кассий, я давно готов
закончить всё достойно и не плача.
Зачем нам жить под чьим-то сапогом?
Чтоб снова сотворить живого бога?
Мы слишком долго пели не о том,
и не о том молчали слишком долго…
Мне жаль тебя. Ты возвеличил Рим,
но ты не ставил Город над собою.
Напротив – стал считать его своим!
И этим ты опошлил всё былое.
Я вновь пишу неведомо зачем
все эти строки праху или тлену…
Но их писать куда как лучше, чем
кричать и биться головой об стену.
