Я уж начал бояться, что засветло мы не управимся. А делать цветной портрет миллионера на фоне особняка при вспышке – мягко говоря, странно. И время поджимало. Портрет этого самодеятельного Вильгельма Телля планировался на обложку. Впервые мне предложили сделать что-то на обложку. Провалить задание было смерти подобно.
Я даже не догадался взять с собой хоть газету, не говоря уж о книге. Хотя обычно таскаю с собой по меньшей мере три штуки. Дурная привычка тех времен, когда мне казалось, будто на жизнь можно заработать в книготорговле, и еще более странных времен – когда я преподавал историю.
В грохоте, впрочем, было некоторое разнообразие. Тир, как я понял, состоял из двух бетонных сараев. Так в одном их высочество палило из пистолета, а в другом какой-то фанатик упражнялся на винтовке. Если мушкеты и аркебузы производили такой же грохот, то все герои Дюма ходили по страницам бессмертных романов навеки глухие. А вот фанатик, будь он неладен, не оглохнет! У него наушники! А у меня наушников нет. Я – оглохну.
О том, что у меня за спиной появились два человека, я догадался не сразу. Да и они сперва не знали, что за жестяной стенкой с художественными дырками есть что-то живое. Такое уникальное кафе, с таким трогательным заоконным пейзажем и такой ненавязчивой музыкой, могло быть украшено только жестью!
– Тут нам никто не помешает? – спросил голос номер раз.
– Я же говорил, – проворчал голос номер два.
И далее последовал примерно такой диалог, перебиваемый то винтовкой, то пистолетом.
– Значит, Башарин Валентин Сергеевич у вас тренируется?
– Ну, у меня.
– Давно его знаете?
– Учились в одной школе. И родители вместе работали.
Где-то я слышал эту фамилию – Башарин. И не один раз…
– Часто он сюда приходит?
– Как договоримся.
Башарин, Башарин… Валентин… Откуда он взялся в моей голове, этот Башарин? Что он там делает? И почему я помню все фамилии, которые хоть раз в жизни произносил вслух? Кто-нибудь может мне это объяснить?…
– У него свое оружие?
– Нет, конечно.
Ответ был чересчур быстрый.
– Константин Федорович, это очень важно. У Башарина было свое оружие?
– Если и было – сюда не брал.
Так. Выходит, за стенкой сидит сам Сафари. Посмотреть бы на пистолетного гения. Просто так – интересно, как может выглядеть человек, всю жизнь посвятивший тому, чтобы дырявить бумажку с черным кружком ровно посередке.
– Значит, стрелял из вашего оружия?
– Дам я ему свое оружие! Пишите так – из пистолета ТТ, принадлежащего тиру.
Выходит, все-таки допрос.
– Его супруга сказала, что он хочет получить сертификат охранника и устроиться в банк. Вы в курсе?
– Да собирался. Только там ведь не одну стрельбу сдавать надо.
– Есть у него шансы?
– Если заплатит кому следует.
– А как у него именно со стрельбой?
– Нормально. Я бы сказал – более чем нормально.
Тут голос отвечавшего несколько оживился.
– И какие результаты? – спросил голос номер раз.
– Начинал – было где-то восемьдесят – восемьдесят пять. Сейчас из девятки не выпадает. Стабильно.
– Значит, девяносто – на двадцать пять?
– На двадцать пять.
Я человек штатский. В последний раз стрелял еще в школе. Ну, не интересны мне эти мужские игрища на свежем воздухе. Девяносто – это уж точно были очки, а двадцать пять, скорее всего, метры. Я напряг память и воображение – получилось, что тот, о ком толкуют люди за жестяной стенкой, неплохой стрелок. Выбить десять девяток для меня было бы фантастическим подвигом. Но как ко мне в голову попал стрелок Башарин? Стрелок Башарин, стрелок… Тепло, тепло, еще теплее…
