На моём плече неожиданно появляется рука, а меня резко разворачивает в сторону начальника.
- Первое: я не веду борьбу за внимание местных представительниц прекрасного, - тихо и четко проговаривает Глеб, глядя в мои глаза, - и с удовольствием сниму с себя обязанность развлекать здешний народ. Второе: мне нет необходимости вести какие-либо разговоры с Бесовым.
- А что так? Вы общаетесь через адвокатов? – фыркаю я-боже-меня-несёт!
Хват на моём плече становится болезненным.
- Мы не общаемся вообще, - цедит Глеб.
- Почему? – с вызовом смотрю на него, - Боишься быть побитым?
Резкий рывок - и я оказываюсь в руках выведенного из себя мужчины.
- Вот оно из тебя и полезло, - не то шипит, не то шепчет Глеб.
- Что именно? – слегка теряясь от его близости, спрашиваю, стараясь не смотреть ему в глаза.
Чёрт! И почему получается смотреть на губы?! Сколько бокалов я успела выпить?
- То самое, - тихо рычит Бондарёв, - тот поток глупостей, что извергает твой рот всякий раз, когда ты выпиваешь.
Что это за странное утверждение?..
- Милые бранятся, только тешатся, - ироничный голос заставляет меня оторваться от лицезрения подбородка моего босса и посмотреть на красивую статную темноволосую женщину, подошедшую к нам так близко, словно она демонстративно игнорировала само понятия «личного пространства».
- Гала, - мягко поздоровался Глеб, голос которого начал странно вибрировать. Словно эта женщина была особенной.
- Так слухи врут? Вы всё ещё вместе? – чувственные губы жгучей брюнетки растянулись в улыбке: она вроде и не старалась быть агрессивно-сексуальной, но это было в её натуре.
- Они не врут, - улыбается в ответ Глеб, легко подхватывая пальчики светской львицы в черном облегающем атласном платье в пол и поднося их к своим губам.
- У тебя своеобразный стиль «расставания», - вновь маняще улыбается женщина и, наконец, одаривает меня взглядом, - женщины города благодарны вам, барышня, - и снова переводит его на Глеба, - Глеб просто не имеет права быть… занятым.
И с этой занимательной во всех отношениях фразой она разворачивается и, плавно покачивая бедрами, удаляется к следующим гостям.
- Это кто? – сухо спрашиваю у Бондарёва.
- Это Гала. Любовница мэра. У меня с ней ничего не было, - странно заканчивает Глеб, провожая женщину взглядом.
- Выглядит всё иначе. Она буквально изнасиловала тебя взглядом, - замечаю всё также сухо.
- Скорее, занялась любовью… страстной, чувственной…
- Я тебя поняла, - обрываю его, подняв руку вверх; стою, жую губы, потом всё-таки решаюсь спросить: - Ты её хочешь?
ЗАЧЕМ Я ЭТО СПРОСИЛА?!
- Я скорее рад тому, что она подошла, - неожиданно по-деловому отвечает Глеб, - Она – своеобразный барометр светских симпатий.
- Так ты всё-таки зависишь от мнения высшего общества, - фыркаю тихо.
- Если бы не зависел, не приходил бы на эти дурацкие приёмы, - цедит Бондарёв, подхватывая бокал шампанского.
Я повторяю его движения – и ещё один бокал оказывается у меня в руках. Взгляд постоянно возвращается к Бесову, облепленному красавицами в вечерних платьях, и я невольно начинаю им завидовать. Стоять рядом с ним, испытывать то странное чувство уверенности, что появляется у женщин только рядом с настоящим, сильным, уверенным в себе мужчиной… Бесов выглядел шикарно. Его черный костюм подчеркивал темень глаз, лёгкая небритость на щеках манила прикоснуться к ней подушечками пальцев, мощное, накаченное тело привлекало взгляд, а плотно сомкнутые губы… Поднимаю глаза по его лицу и вижу, что он смотрит на меня.
