- Да… А что? – внутри все застывает.
- Забирайте его, пожалуйста, Танечка! Костечка полностью не в адеквате, допился до потери памяти, бросается на людей. Буянит, разбудил весь дом. Приезжайте за ним, или мы сейчас вызовем ментов, и его увезут насильно.
По спине пробегает липкий холодок.
- О-откуда забирать? – язык плохо слушается.
Незнакомец называет адрес. Окраина Москвы, в противоположной стороне от моего временного пристанища в Подмосковье. Как он вообще там оказался? Это не его дом.
- Да-айте мне с ним поговорить. О-он ря-ядом? – заикаюсь от напряжения.
Успокаивает единственная обнадёживающая мысль: этот разговор – обычное телефонное мошенничество, сейчас у меня начнут просить деньги, чтобы отмазать Костю перед полицией.
- Он тут, да, рядом! На травке валяется.
Слышу в трубке беспокойное ворочание, скрежет, а затем пьяный хохот.
- Танечка-а-а! Танечка-а-а! – начинает подвывать мой болван.
Вот чёрт! Его голос! Его!
Знает же, долбо#б, как я ненавижу его манеру произносить «Танечка-а-а» в стиле песни Земфиры «Анечка просила снять маечки»!
Со злостью отключаюсь. Из глаз брызжут слезы. Прикусываю губы, чтобы сдержать эмоции и окончательно не разрыдаться. И почему я постоянно выбираю козлов, вместо мужчин?! Где они вообще водятся, это нормальные мужчины?! Какие-то мифические создания, ей богу!
Хватаю кофту, кидаю телефон в сумку. Не могу же я бросить Костю в критической ситуации. Надо спасать! Кто ему еще поможет?!
Меня нервно трясет от злости. Страшно сейчас увидеть свое отражение. Наверняка, все лицо в багровых пятнах. Только бы не убить болвана, когда его увижу! Только бы не убить!
- Поехала домой? – выходит из кабинета Егор Ренатович.
Из двери, где он стоит, будто струится священный свет. Он без пиджака, в белой рубашке и светлых брюках. Только нимба на голове не хватает.
- Что случилось, ты плачешь?
Я, сама не знаю зачем, вываливаю на босса весь недавний разговор. На мгновение становится легче.
- И куда ты собралась? – хмурит шеф брови.
- Как куда?! – охаю, разве непонятно. – Спасать, конечно!
- Подожди, - приближается ко мне стремительно, что я невольно замираю, завороженная его магнетическими флюидами.
- Я тебя не отпускаю.
- В смысле?! – хлопаю глазами.
- Егор Ренатович, десятый час ночи почти… рабочий день вообще-то…
- Не отпускаю его спасать. Сколько лет этому долбо#бу? – шеф пододвигает мне стул, приглашая сесть.
- Двадцать восемь ему, вроде, - заторможено плюхаюсь.
Меня продолжает потрясывать. Дергаюсь, как припадочная. Чтобы успокоиться, вытаскиваю телефон из сумки, верчу его в руках.
- «Мальчику» давно не семь и даже не десять, а почти тридцатник, Татьян. А ведет себя, как малолетка. Пора бы ему самостоятельно отвечать за свои поступки и разгребаешь проблемы. Не считаешь?
Егор Ренатович нависает надо мной, как скала, загораживая проход. Обволакивает ароматной древесно-мёдо-мускусно-травяной дымкой. Становится трудно дышать.
- Кто ему еще поможет, кроме меня? – пытаюсь найти оправдание для Кости: - Он вообще-то парень не плохой! Обычно он тихий, только себе на уме. Вот смотрите: помнит обо мне, шлёт приятности.
Нахожу на телефоне доказательства и показываю телеграмные послания моего болвана. Листаю боссу яркие стикеры: цветочки, пироженки, сердечки. Чувствую, что краснею.
- Костя… любит меня, как мне кажется…
- Слушай, Кобанько, если мужчина по-настоящему любит, он покупает девушке живые цветы и кормит её настоящими пирожными, а не шлёт пачками рисованную дребедень.
