– Текила, ты хочешь жить с матерью в твоем состоянии? – спросил Байрон.
Я ответила, не раздумывая:
– Нет.
– Все-таки помощь, совет и присутствие родного...
– Нет! – перебила я его.
– Лилька! – возмутилась Мамавера.
Байрон пожал плечами:
– У меня жить нельзя. Моя мать сумасшедшая. Оставить ее я тоже не могу, психушка исключена. Предлагаю купить тебе квартиру. У нас хватит на однокомнатную в хорошем районе.
– Сумасшедшая? – мама вцепилась пальцами в подоконник. – Полигамный самец с дурной наследственностью! В моем доме?! С моей дочерью!.. Лилька, я тебе настоятельно рекомендую подумать...
– Нет! – перебила я. – Никаких абортов.
Мама прошлась по комнате.
– Напомните, пожалуйста, как вы вообще нашли друг друга, – вдруг попросила она и постучала себя по лбу пальцами: – Я не могу понять, как такое могло произойти!
Я пожала плечами, посмотрела на Байрона. Он улыбнулся и кивнул.
– Зимний лагерь три года назад, помнишь? Ты еще не хотела меня отпускать, – сказала я.
– Прекрасно помню, – кивнула мама. – А разница в возрасте? Восхищенная старшеклассником семиклассница – это понятно, но ты-то почему обратил на нее внимание? Ни намека на половые признаки, всегда одна, замкнута, огрызается!
– Оказалось, что у нас есть нечто общее, – улыбался Байрон. – Шпионское прошлое отцов.
– Прекрати-и-и... – протянула мама и села ко мне на диван.
– Нет, серьезно. Я сказал, что мой отец был шпионом и погиб, выполняя важное задание. А Текила вдруг спрашивает: «Награжден посмертно?» Нет, – говорю, ничего об этом не знаю.
– А я тогда спросила, видел ли он могилу своего отца? Оказалось – не видел. И я не видела. У меня нет фотографий отца, и у него – ни одной. Мы с Байроном отошли от толпы подальше и обменялись имеющейся у нас информацией. Информации было минимум, сама знаешь. Но из шеренги других отцов этого заезда – менеджеров, охранников, научных сотрудников и предпринимателей – наши отцы явно выпадали. Так мы и познакомились. А на другой день...
– А на другой день я замутил такую бучу: предположил, что Текила – моя сестра. Раз уж так все сошлось.
– Да, – вздохнула я, – было смешно.
Мама покачала головой:
– Детский сад, да и только! Хочешь посмотреть на могилу своего отца? – она сказала это вполне серьезно.
Я задумалась.
– Не знаю, стоит ли мне сейчас ходить по кладбищу...
– Конечно, стоит, – уверила меня Мамавера. – Убедишься, по крайней мере, что фамилия твоего отца не Бирс. Кстати, о твоем отце, – мама ткнула пальцем в сторону Байрона, – недавно ты говорил, что он сидел и ни слова о смерти.
– Это отдельная история. Больше касается матери, чем отца. Когда его посадили за измену Родине, ей предложили сменить фамилию и вообще забыть этого человека. Мать его и похоронила. Во избежание позора. Она была тогда известной арфисткой. Полтора года назад отец приехал в Питер. Мать съехала с катушек. Никак не может для себя решить – живой он или мертвый. Ну так что, едем? – Байрон встал.
– Куда? – спросили мы с мамой хором.
– На кладбище.
