Весь этот чертов женский трафик, осевший трофеями в его кабинете был однозначно не зря. Бабник! Сволочь! Ооо… Ммм… Слова перестают выстраиваться в связные мысли.
В какой-то момент меня накрывает такой сильной волной возбуждения, что я не сдерживаюсь и выдыхаю громкий требовательный стон прямо в шею Саиду. Он стискивает мою талию в руках, мне кажется, что до синяков. Отрывается от истерзанной поцелуями груди, жадно оскаливается и резко скатывается на кровать, тихо, но ёмко выругавшись.
- Спи, Теона, - рявкает.
Поднимает сбившуюся в ноги простынь и небрежно накидывает на меня.
Совершенно ничего не понимая, прижимаю ее к груди и приподнимаюсь на локте. Слежу глазами за тем, как Саид двумя жёсткими, точными ударами кулака взбивает подушку и падает на неё, поворачиваясь ко мне спиной.
Я чувствую, как дрожат мои губы, а в носу начинает предательски щипать.
- Саид… - спрашиваю тихо и сама не верю, что так позорюсь, - что-то не так? Я что-то не так сделала?
- Просто спи, Теона, - рычит он в ответ. - Завтра поговорим.
Я закусываю губы и все-таки начинаю тихо пускать по щекам слёзы. Совершенно не могу их остановить. Чувствую себя сегодня дважды преданной и отвергнутой. Как дочь, и как женщина. Где-то в глубине души надеюсь, что Саид услышит мои слёзы, дрогнет и все-таки поговорит со мной. Но его глаза закрыты, а грудная клетка движется на столько равномерно, что… «Он спит!» - доходит до меня. Это так шокирует, что даже высушивает слёзы.
- Да что ты за человек такой! - с отчаянием вскрикиваю в тишине комнаты и бью кулаками по кровати.
Саид даже не дергается на мой эмоциональный всплеск.
Забираю подушку с простыней и принципиально ухожу из его постели в соседнюю комнату. Застилаю себе диван, открываю балкон, чтобы было свежее спать и забираю из ванны второй банный халат, чтобы не замерзнуть под утро.
Уже собираюсь выключить свет, как взгляд неожиданно падает на вещи Саида. В моей памяти всплывает яркая картинка, когда он кладёт наши паспорта во внутренний карман пиджака.
«Я ведь даже его фамилии не знаю,» - доходит до меня. Оглядываясь на спальню, как воровка, на цыпочках подбегаю к вещам и, стараясь не изменить положения, шарю по карманам. Нахожу паспорта, прячу в карман халата свой и открываю паспорт Саида.
Омаров Саид Артурович. Тридцать шесть лет. Город Москва.
«То есть, я теперь Омарова? Ну супер!» - начинает сочиться из меня яд. - «Хорошо, что не «Лосось».
Листаю до страницы с семейным положением и действительно вижу на ней печать со своим именем. Это звучит последним аккордом сегодняшнего дня.
Возвращаюсь к странице прописки и читаю адрес самого известного элитного посёлка на Рублево-успенском шоссе. Значит, у Саида все-таки есть дом, но он там не живет?
Из спальни раздаётся шорох. Я, как ошпаренная, подпрыгиваю на месте. Закрываю паспорт Саида, возвращаю его на место, щелкаю выключателем и сбегаю на диван.
Укутавшись поглубже в халат, решаю, что делать со своим паспортом. Возвращать назад не хочется . Мало ли что. Без паспорта ты совсем никто. Но ведь Саид и не знает, что я его забрала. Может подумать, что потерял. И это будет самым лучшим вариантом, если я буду стоять на своём и говорить, что ничего не видела. А если ещё хватится не сразу, то у меня будет запас времени почти в две недели. Если станет совсем плохо, то смогу спрятаться в участке, когда буду писать заявление о пропаже.
