С ним бывает трудно. Почти невыносимо. Шаг влево, шаг вправо — расстрел. Вот так чаще всего и получается. Но может быть и легко. Я знаю, как. Стоит лишь покориться, делать всё, что папа ждёт от меня, и он становится ласковым, даже балует иногда, называет своей любимой доченькой.
Правда в том, что моему отцу и даром не нужна любовь. Ему нужно слепое поклонение, подчинение во всём. Только так можно выжить. Отныне моя жизнь — это тюрьма.
Пока внедорожник отца катит по ярко-освещённым улицам города, я думаю, как мне поступить. Бунтовать и бежать у меня не получится. Нельзя поступать опрометчиво. Для хорошего плана мне нужна спокойная голова. Чего отец ждёт больше всего? Послушания. Хорошо…
***
— Год строгого режима, Анастасия. Напросилась… — шипит отец, толкая меня вверх по лестнице. — Придётся отложить свадьбу. Как я могу отдать тебя — такую?! — брезгливо смотрит на меня, плюёт под ноги. — Выглядишь, как девка с панели! Нет… Так не пойдёт!
Отец толкает меня в кабинет и падает в глубокое кресло, сверлит меня глазами, ставшими узкими, как щёлки.
— Придётся всё переиграть. Из-за тебя, доченька… Видит бог, я сомневался, но выбора у меня нет! Юсупов тебя в жёны не возьмёт! Ему нужна хорошая и покладистая, чистая девочка, а не чучело размалёванное…
— Что ты хочешь делать?
— Я?! Я вытащу нашу семью из долговой ямы. Любым. Способом. А ты станешь примерной дочерью. Самой лучшей.
— Если я исправлю все свои ошибки, я смогу решать свою судьбу сама? — спрашиваю дрогнувшим голосом.
— Год тебе на перевоспитание, а потом мы поговорим… Но сейчас я зол… — отец манит меня к себе рукой. — Давай, детка. На колени. Ты знаешь, что делать.
Содрогаясь внутренне, я передвигаюсь к отцу и встаю на колени, целуя его руку, как будто руку какого-то великого короля. Внезапно пальцы отца впиваются в волосы.
— Я не слышу извинений, Анастасия, — шипит злобно.
— Прошу прощения, — говорю машинально. Душа умывается кровавыми слезами. Снова целую руку. Скоро там мозоль протрётся, а ему всё мало. — Этого больше не повторится. Никогда…
— Вот и славненько, Настенька. Ступай к себе в комнату и собирай вещи. Скоро выезжаем.
Я поднимаюсь с пола. Глотая слёзы, выхожу из кабинета отца. И моментально врезаюсь лбом в чьё-то твердое плечо. Поднимаю глаза, вижу Бориса — охранника. Обхожу его, а он, как моя тень, прётся следом.
Вот и всё.
Отец теперь будет контролировать каждый мой шаг.
Я как неживая мумия плыву по коридору, захожу в комнату. Там уже стоит большой чемодан на колёсах. Под пристальным вниманием амбала я складываю необходимые вещи внутрь чемодана. Поворачиваю голову в сторону стула и вижу на нём аккуратно развешанную форму. Темно-синий пиджак, длинная клетчатая юбка, высокие гольфы.
Папочка подготовился заранее!
— Переодевайтесь, — хрипло приказывает Борис, на время покидая комнату, — у вас пять минут.
Вздохнув, я начинаю быстро раздеваться. Переодевшись в строгую форму, смотрю на себя в зеркало.
Это не я. А моя пародия.
Слёзы хлещут по щекам, как яд.
Дверь распахивается.
— На выход, — гавкает Борис, хватая мой чемодан.
Мы спускаемся по лестнице, вскоре оказываемся на улице. Меня заталкивают в машину. Отец сидит впереди, руководит процессом, а я зажата между двумя амбалами, словно меня перевозят как особо опасного преступника.
А дальше… Аэропорт. Четыре часа утомительного перелёта. И вот я за границей. В Европе.
