– Ступай домой, Проша, и никому об этом не рассказывай, – посоветовал я мальчику и огляделся по сторонам. С одного из балконов пятнадцатого этажа на меня во все глаза таращилась юная парочка, вышедшая покурить и ставшая свидетелем стремительной расправы. Явно, что мне пора было отчаливать.
Я зашагал сквозь кусты той же самой дорогой, какой пришёл сюда. Мальчонка побежал следом. Я ускорил шаг, делая вид, будто не замечаю его. Мой маленький спутник оказался вынужден припустить вприпрыжку. Так мы миновали двор и под аркой дома, я наконец, остановился:
– Не ходи за мной, Прохор!
– Дядя, а… – мальчонка запнулся.
– Ну же, говори, – разрешил я.
– Вы могли бы купить мне булку?
– Ты голодный, что ли?
– Да, я… – он опять полурастерянно-полуиспуганно примолк, не закончив фразы.
Через десять минут мы сидели на открытой террасе кафе и Проша вовсю наворачивал разогретую в микроволновке пиццу. Перед ним стоял запотевший полулитровый стакан с пепси-колой. Я же заказал пива.
– Здорово вы ему наваляли – бам! бам! – как в кино, – мальчишка ёрзал на стуле, заново переживая сцену, невольным свидетелем которой ему довелось стать.
– Не разговаривай с набитым ртом, – посоветовал ему я. – А то вся твоя пицца окажется на рубашке соседа.
Прохор отпил пепси-колы, блаженно прикрыв глаза:
– Я думал, так только Джеки Чан умеет драться! А вы, значит, тоже!
– Джеки Чан не дерётся, Джеки Чан – кривляется.
– А где вы так научились драться, дядя…
– …дядя Глеб, – подсказал я. – А дерусь я так потому, что в детстве манную кашу ел и рыбий жир пил.
– Манную кашу… рыбий жир… – мальчик захлопал глазами, уставившись на свою пиццу и стакан с пепси-колой.
– Я шучу, давай-давай, кушай, – успокоил я мальца, дабы тот не особенно ломал голову над особенностями моей алкоголической диеты.
Время от времени Прохор прикладывал ладонь к уху – оказалось, что худосочный уголовник крепко дёрнул за мочку, когда схватил мальчонку на дорожке. Впрочем, довольно скоро Проша об ухе позабыл, увлёкшись едой и беседой.
Из разговора с мальчиком я выяснил, что Прохору восемь лет; все эти годы его воспитывала мать-одиночка, с периодичностью раз в полгода приводившая в дом нового «папу». Не знаю, правда, можно ли было такую педагогику считать воспитанием. Всё своё свободное время мальчик проводил в интернет-клубе «Парадигма», расположенном где-то неподалёку; там он бился по локальной сети в «Counter strike» и «Commandos» с такими же полубеспризорными мальцами. В рассказах Прохора о его жизни и друзьях, наполненных сочными и парадоксальными характеристиками, угадывались живость ума и здравый смысл, разумеется, с поправкой на возраст. Общение с ним меня неожиданно позабавило, даром, что обоюдная разница в возрасте превышала тридцать лет.
– Мы – «невозможные» – собираемся в «Парадигме», там у нас штаб-квартира. Мальчишки все у нас такие креативные, умом горбатые, в общем, весело живём…
– А почему «невозможные»?
– Мамка моя так нас называет. Невозможный, говорит, ты, Прохор. А ещё она называет меня отщепенец – это отколотая щепа.
– Экий ты филолог, Проша.
– Я словарь Ожегова в туалете читаю.
Вот так посмеиваясь, мы и болтали. Затем мальчишка неожиданно вернулся к недавним событиям:
– А вы, дядя Глеб, не убили этого дядьку с ножиком?
– Думаю, нет. Убиваю я обычно иначе.
– Да? – глаза Прохора округлились, он явно не знал как воспринимать мои слова. – А что надо делать, чтобы вырасти таким, как вы?
