– Я испугался, наклонился и стал слушать дыхание, и… в общем, я тебя поцеловал. Как-то незаметно… Ты была такая красивая, прямо как панночка! Лицо белое, волосы распущенные… Ну, и… А ты лежишь себе, как статуя… и почти не дышишь…
От услышанной новости я даже забыла, с чего начался разговор, и сурово взглянула на рассказчика.
– Ты что это себе позволяешь?!
Степина скромность вдруг куда-то девалась.
– А что? – неожиданно бессовестно заявил нахал.
Я вылезла из постели.
– А ну прочь отсюда, я оденусь!
Степа склонился в дурашливом поклоне.
– Будет исполнено, ваше высочество…
Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.
– А каша? – донеслось в спину.
Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.
«Вот негодяй!» – закипела я праведным гневом, открывая дверь своей квартиры и слыша, как опять разрывается настойчивым звонком телефон.
– Дашка, выручай! – раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. – Это Марк Смилевич!
Чем, интересно, я могу выручить однокурсника Марка?..
– Что случилось?
– Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.
– Зачем? – поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…
– Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… – начал увещевать Марк.
– Какая ерунда?.. Говори яснее, – потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.
– Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок – музыкальную шкатулку, а внутри – две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста – на гитаре.
– Интересно… – пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
– И после вручения подарка он хочет, чтобы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
– Кто – мы? – уточнила я.
– Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. – продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.
– Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… – начала я.
– Я понимаю, что деньги тебя мало интересуют, – перебил Марк. – Ну выручи тогда Димку! Он не может найти пару …
Я с тоской глянула на полку с дисками. Тебе-то хорошо рассуждать…
«Марк Смилевич, браво, браво!..» – вспомнила я восторженные возгласы Артема Витальевича.
– Возьмите Кузьмину, она красавица, – предложила я, зевнув.
– Но ведь надо еще здорово на гитаре сыграть! – напомнил Марк. – А ей до тебя далеко…
– Тогда Болященскую, она неплохая гитаристка… – Такое ощущение, что я совсем не выспалась.
– Но она слишком тощая… – заканючил Марк.
– Невесты разные бывают, – ответила я и положила трубку.
Как же хочется есть!..
Я подошла к холодильнику и заглянула в него. Н-да… Придется тащиться в магазин.
Открыв шкаф, где лежали деньги, оставленные родителями, я обмерла.
Денег – сложенных стопкой, и довольно внушительной – в шкафу не было.
Батюшки, обокрали!.. – ахнула я и ощутила приступ сильного головокружения.
Сердце подкатилось к горлу, и, чтобы не упасть, я ухватилась за скрипучую спинку кресла.
«Да нет, не могли обокрасть… – каруселью завертелись в голове мысли, – у нас же фирменные замки, сделанные на заказ в единственном экземпляре, их невозможно открыть ничем, кроме родного ключа…»
