Черт, как же мне этого не хватало!
6. Глава 6
Карина
– Когда мне было девять, я избила соседского мальчика палкой, и за это во дворе меня прозвали Амазонкой, – с усмешкой сообщаю я, пока моя голова покоится на коленях у Богдана, а она сам неспешно перебирает мои волосы. – Они решили, что я сделала это из-за неприязни к мужскому полу. Вот дураки.
– А в чем была реальная причина? – интересуется он, внимательно всматриваясь в мое лицо.
– Тот мальчишка был живодером. Мучил дворовых кошек и собак, поджигал им хвосты, натягивал на головы полиэтиленовые пакеты. Никто не знал, что это именно он творит все эти ужасы. С виду такой приличный был, интеллигентный. И вот я как-то застала его с поличным: он избивал дворнягу. Палкой, как ты, наверное, догадался.
– И ты решила ему показать, как хреново быть на месте дворняги? – понимающе тянет парень.
– Ну, в общем-то да, – киваю я. – Он, кстати, потом животных мучить перестал. Ну, или просто следы своих бесчинств заметать научился.
– Отчаянная ты, – замечает Богдан, наклоняясь и протягивая руку к пачке сигарет, лежащей на прикроватной тумбочке. – Он ведь мог и тебя этой палкой огреть.
– Нет, – мотаю головой я. – Люди, обижающие слабых, как правило, очень трусливы. Давать отпор равным они не умеют. Когда я его лупила, пацан скулил и ныл похлеще любой дворняги. Жалким был просто до омерзения.
Не знаю, почему, но рядом с Богданом во в мне просыпается словоохотливость, которой я давно за собой не замечала. Хочется говорить, делиться, рассуждать. Не о чем-то важном и глобальном, а о какой-то трогательной фигне. О детстве, например, или об оторванных от реальности, глубоко философских вещах.
И самое необычное, что он меня реально слушает. Не так, как муж – вполуха, не так, как мама – с ярко выраженным скепсисом, не так, как журналисты – с расчетом использовать сказанное против меня, а с банальным и искренним любопытством. Задает уточняющие вопросы, смеется, кидает неравнодушные комментарии, будто то, что я говорю, ему и впрямь интересно.
– Сигарету хочешь? – спрашивает Богдан, раскрывая пачку.
– В номере нельзя курить, – округляю глаза я. – Пожарная сигнализация сработает.
– Она сработает, только если выдыхать дым прямо на датчик, – усмехается парень, цепляя губами сигарету. – Ну или если накурить до уровня тумана.
– Но…
– Даже не сомневайся, – перебивает он, чиркая зажигалкой. – Я это уже сто раз проверял.
Богдан блаженно затягивается, а я зачарованно смотрю на него снизу вверх. Наблюдаю, как белесый дым плавно скользит по его ярко очерченным губам, задевает щеку и растворяется в пространстве комнаты. Мне нравится, как он курит. Эстетично и очень по-мужски.
А еще у Богдана красивые пальцы. Длинные, гибкие, с обработанной кутикулой и аккуратно подстриженными ногтями. Вообще он не очень похож на метросексуала, но за собой явно следит. Это чувствуется в мелочах – в нарочито стильной небритости, в запахе чистого тела, в отсутствии волос подмышками.
– Будешь? – парень протягивает мне сигарету, зажатую между двумя пальцами, и я коротко киваю, мол, давай.
Он подносит руку к моему лицу, и я, жадно обхватив губами фильтр, делаю глубокий вдох. Рот и легкие тут же наполняются приятной горечью, и на несколько секунду я задерживаю ее внутри, прежде чем тонкой струйкой выпустить наружу.
– Крепкие, – улыбаюсь я, чувствуя легкое головокружение.
– Нет, просто ты давно не курила, – отзывается Богдан, делая очередную затяжку.
