— Увлекаешься Скандинавией? – итальянец достаёт из холодильника овощи и моет их в раковине.
— Раньше увлекалась. Сейчас уже не очень.
— Это когда «раньше»? В детском саду? – подтрунивает надо мной Паоло, намекая на то, что я младше его.
— На первых курсах института. Даже хотела перевестись на исторический факультет, чтобы изучать историю кельтов и викингов.
— Какая ты многогранная девушка, Элена. Что же тебя привело в Италию? Мы далековато находимся от викингов. Совсем другая культура, - он кладёт передо мной разделочную доску, нож, красный лук, помидоры, огурцы и деревенский хлеб.
— Со временем мои интересы изменились. В этом году я поступила в аспирантуру. Моя научная работа будет посвящена живописи эпохи итальянского Ренессанса. Её малоизвестным и утерянным шедеврам.
— Молодец! Но вернёмся к нашему обеду. Нарежь овощи и хлеб для салата, пожалуйста, пока я займусь мясом.
— Ты сам будешь жарить мясо? – таращусь на Паоло, как на восьмое чудо света.
— Да. А почему тебя это так удивляет? – он ставит на плиту сковороду-гриль.
— Думала, ты далёк от кухни, - пожимаю плечами.
— Обычно да. Но иногда мне нравится готовить, - итальянец так непринуждённо общается, будто мы с ним закадычные друзья. И вот что самое забавное, чувства неловкости между нами действительно нет. Я больше не скованна и не нервничаю. Общество Паоло мне приятно. Возможно, всё дело в расслабляющем эффекте вина.
— А как резать овощи? Я никогда не делала панцанеллу.
— Лук нарежь кольцами. Помидоры и огурцы - кубиками среднего размера. Хлеб - тоже кубиками, мы их потом подсушим на сковороде.
Выполняю всё чётко по инструкции, стараясь не смотреть на Паоло. Он стоит ко мне спиной, колдуя над мясом. Черничного цвета слаксы идеально сидят на узких бёдрах и классной заднице мужчины. Под тонкой тканью рубашки отчётливо прорисовываются рельефные плечи. Вот бы их пощупать. Блин! О чём только думаю! Трясу головой, отгоняя от себя крамольные мысли.
— Ну, как там у тебя дела? – хозяин дома оборачивается.
— А? – зависаю. Видок у меня, небось, дебильноватый. Только что слюни не пускаю. Но моя заторможенность простительна, потому что не каждый день вижу, как мужик с охренительной внешностью готовит еду.
— Как овощи поживают? – улыбается Паоло.
— Д-да, уже почти, - активнее орудую ножом.
Итальянец подходит к столу и начинает резать хлеб. Наверное, решил, что одна я буду возиться до скончания веков. Близость Паоло волнует. Напрягаюсь всем телом. В руках появляется лёгкий тремор, а в голове царит сумбур. Ну почему этот мужчина так действует на меня? Он же не пристаёт и ни на что не намекает. Мы просто вместе готовим обед.
— Блин! – тихонько вскрикиваю по–русски. Из-за очередного раската грома я дёрнулась, и нож скользнул по пальцам.
Паоло реагирует моментально. Хватает бумажное полотенце и подлетает ко мне. Берёт руку, по которой тянется едва заметная струйка крови. Вместо того, чтобы промокнуть её бумагой, он подносит мои пальцы ко рту и слизывает кровь. От прикосновения влажного тёплого языка я вспыхиваю, как спичка. По коже бегут горячие импульсы. Внутри всё сладко сжимается.
— Не страшно, - комментирует Паоло, глядя на тонкий порез. – Жить будешь, - он прикладывает кусок бумажного полотенца к ранке и спокойно возвращается к приготовлению салата. Добавляет в него свежий базилик, солит, заправляет оливковым маслом и бальзамическим уксусом. Подсушив на сковороде кусочки хлеба, кладёт их в миску к овощам и всё тщательно перемешивает. Снова наполняет наши бокалы вином. А я сижу в шоке от выходки итальянца. Перед глазами, будто на повторе, его язык на моих пальцах. Это длилось всего несколько секунд, а меня накрыло штормовой волной.
