Я сидел на кровати, смотрел через окно на небо – мрачное, как и моё настроение. Неторопливо перебирал струны карауки – музыка получалась странная, тревожная. И освежал в памяти ритуалы поднятия мёртвых.
Способов поднять мертвеца в голову приходило множество. За прошлые жизни каких я только не перепробовал: методы мёртвых лун, способ вирских некромантов, помощь призрачных волшебников… Вспомнил по имени даже парочку демонов – те тоже могли помочь с мёртвыми…
Нет. К демонам без магии лучше не соваться.
Скольких я поднял за свои прошлые воплощения? Не счесть: и людей, и нелюдей, даже дракона. Но каждый способ обещал удовольствие вывозиться в крови по уши.
Вздохнул.
Всё же магия – замечательная вещь. Пара плетений заменяла литры крови и массу потраченного на неприятные обряды времени. Почему было не оставить в запасе энергии хотя бы на пару плетений?
«Тогда бы Мышка умерла», – напомнил сам себе.
Ну и умерла бы? Что с того?
Все когда-нибудь умрут. Таков закон бытия. Ничто не вечно.
Почему я к ней так привязался?
Объяснение моему странному, нелогичному поведению если и существовало, то я его не находил.
Ладно бы девчонка мне напоминала кого-то из прошлых жизней. Или была бы моей дочерью здесь, в этом мире. Или… нашлось другое хоть сколько-то логичное объяснение моему расточительству.
Так нет: единственное, что приходило на ум – это то, что я на полном серьёзе решил примерить белый плащ спасителя невинных и защитника обиженных.
Представил себя в образе воина света – не удержался: усмехнулся.
В голове родились лозунги: «Некромант спешит на помощь!», «Пожертвуй свою жизнь и кровь для тёмного ритуала спасения детей!», «Боль и кровь сделают мир лучше!»
Развить фантазии о моём превращении в благородного рыцаря помешал стук в дверь.
В комнату вошла Росля. Взъерошенная, точно только встала с кровати, в затасканном красном кафтане и свободных штанах с многочисленными дырами, явно сделанными нарочно. Замерла у порога.
Я повернулся к ней. Проиграл короткий мотив, что сопровождал появление призрака в эльфийской пьесе «О несравненной Миренльеве». Накрыл струны рукой, заставил карауку замолчать.
– Ух ты! – сказала Росля. – Круто! Сама сочинила?
Я пожал плечами.
– Не помню.
– А! Точно. Ты же того… всё забыла.
Росля переминалась с ноги на ногу. Она не очень-то походила на Мышку. Разве что цветом волос, да заострённым носом. А вот губы совсем другие – мясистые, точно распухшие. Да и такой ямочки на подбородке у мелкой не было.
– Ну… я чего пришла… – сказала Росля. – Мама велела принести тебе одежду. Вот.
Показала мне свёрток.
– Ну… тут, конечно, старпёрский прикид – мамин. Я говорила маман, что он тебе не понравится. Но кто бы меня послушал?
Махнула рукой.
– Ну… мои вещи на тебя не подойдут. Ты на голову меня выше. А вот с мамой вы похожи. Такие же длинные и здоровенные. Так что пока только так…
Она подошла к кровати, положила на неё одежду. На моё лицо девица бросала лишь краткие взгляды. И тут же переводила взгляд – на карауку.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
