Не торопи меня. Ты же знаешь, я люблю мягкий стиль: он самый болезненный, но редко дает сбои. А катаклизмы, стихийные бедствия и потрясения принимаю, но не люблю: слишком шумно и грязно.
И пусть Та, о которой мы прошлый раз говорили, до всего дойдёт сама. Тебе ведь не помешает ещё один толковый Демиург? А значит, не будем её подгонять.
Остальное договорим позднее. Обнимаю, люблю, скучаю! И спасибо за клубнику!
лето 11 июля. Письмо Богу-1
Бог мой!
Помнишь, я благодарил тебя за клубнику?
Так вот: то, что творилось вчера в лесу, и есть настоящий клубничный рай.
Клубники не просто много, клубника изнемогает от того, как её много.
Клубника прячется в траве, млеет под палящим солнышком, на пригорках.
Клубника бросается под ноги, не давая сделать шага.
Когда в ведро уже не помещалось ни ягодки,
Я пал в траву и замер.
Надо мной нависло беременное жарой небо,
Небо, слегка подкрашенное редкими облаками.
Потом на травинку присел кузнечик и сыграл на бис.
Я поблагодарил его, он сыграл ещё раз.
Это был клубничный блюз под распахнутым небом лета.
Распятый на траве, я лежал и ни о чём не думал.
Это было в десятый день роскошного июля.
Когда время отменяется за ненадобностью,
А слова забываются по необходимости.
Мы с тобой славно вчера поговорили, не проронив ни слова.
Бог мой!
И ведь в том дне клубника была лишь коротким эпизодом.
Интересно, можно ли быть ещё более счастливым?
Как ты думаешь?
Спасибо Тебе!
Тень разбилась на мелкие осколки,
В зеркале отражается эхо.
Вчерашнее наступит послезавтра.
Придумываю себе оправдание.
На деле оказывается – наказание.
Есть пытки без боли – отличная штука.
Не видеть любимой – удобная мука.
Себе сам и дыба, себе и костёр,
Себе и палач, инквизитор и вор,
Который ворует у счастья мгновенья.
Но прежде к костру ты приносишь поленья,
Верёвку готовишь, конечно же мыло,
И плаху, топор, если нет гильотины.
Неспешно диктуешь себе приговор —
Ведь ты же себе и судья-прокурор.
За что?
За какие такие проступки.
Не вижу тебя уже скоро как сутки.
Не слышу твой голос и рук не целую,
К твоей красоте я других не ревную.
Мой ангел.
Ты видишь, я сдался.
Как был дураком, дураком и остался
Забыты топор, и верёвка и мыло…
Меня не любИте, любИте других.
Вы лишь покажитесь, хотя бы на миг.
Люди любви.
Они живут на этой планете в нарушение всех законов и правил.
Он и она.
Вокруг шумная улица, но они одни.
Отталкиваются друг от друга и, не глядя, расходятся в разные стороны.
Может всего на несколько часов, а скорее всего – на Вечность.
Что такое время?
Время будет придумано намного позднее.
А этот танец назовут танго.
Люди любви.
Она.
Говорит по телефону, плачет и целует трубку.
Говорит о какой-то бытовой чепухе, но слова – это лишь предлог.
Она не замечает никого, она одна в этой перенаселённой вселенной.
Этот танец будут называть румба.
Но пока это не важно.
Расстояние изобретут потом.
Люди любви.
Надежно скрыты, оставаясь на виду.
Вы не замечаете их, если с Вами всё в порядке.
Если недуг, что когда-нибудь назовут Любовью, Вас миновал.
Но стоит лишь на мгновение (а больше и не выдержать) влюбиться, тогда…
Мы танцуем в тишине танец без названия.
Раскрывая руки в такт.
Расставаясь на века и встречаясь в миг очарования.
Так, да, только так!
Это глупо, стыдно, странно!
Жизнь – только повод, только пустяк.
Даже не пытайтесь, это – тайна.
Всё – в своё время.
И только так.
Есть место внутри человека, примерно там, где сердце. Но это не сердце. В этом месте ты чувствуешь другого человека. Это чувство похоже на легкий ветерок или на шум дождя, или на послевкусие снега. Бесполезно цеплять на тело датчики, снимать показания приборов – ничего не найдёшь. Но вдруг чувствуешь легкий толчок изнутри: это значит, что человек на связи. Где-то сейчас на другом краю города или на обратной стороне Вселенной человек вспомнил о тебе. Или просто улыбнулся за тобой, или почувствовал в месте, где сердце (но это не сердце) лёгкий толчок изнутри.
