Как бы ни была длинна судьбы дорога,
Но её начало, в жизнь спешит, всегда,
От родного, сердцу, отчего порога…
Только все дороги, вновь, ведут сюда.
Было всё, и много, было всё – как было,
Не переиначить то, что стало быль.
В память затонуло, что дышало пылом,
Что, перемоловшись, обратилось в пыль.
Мы живём поспешно, дни жуём торопко,
Тень свою, не видя, топчем на ходу,
А тоска, украдкой, в нас ютится робко,
Разжигая в сердце памяти звезду.
И не вдруг, быть может, с грустью, без упрёка,
Духом, просвещаясь в таинстве святом,
Мы поймём, однажды, как ушли далёко,
Как нам дорог край наш, дорог отчий дом.
И спешим – велики, и бредём – убоги,
К дому, где встречают блудных сыновей,
Где светло и тихо нас врачуют боги —
Тёплые ладони наших матерей.
Хочется забыться, навсегда остаться,
В марафоне жизни смысл и суть понять…
В мытарствах по свету можно потеряться…
Но пути-дороги нас зовут опять.
И опять, как в юность, вспыхнет утра пламя,
И опять уходим в мир надежд, тревог,
Оставляя сердце, забирая память
У порога детства, и больших дорог.
Лето 78 г.
