На первый взгляд – вполне апрельский день.
Гостит залётный дождь по три минуты.
Но всё не так в отсутствии людей,
Спешивших на работу каждым утром.
Теперь они, ответов не найдя,
Запуганные словом «пандемия»,
Как саженцы в домах своих сидят,
Накапливая к маю витамины.
Из каждой щели рвётся к ним сигнал,
Расстраивая чувства, ум и разум.
И мнится им безрадостный финал:
«Вакцины нет. Мутирует зараза…».
Стучат не в такт пустые поезда,
Кричат авто с сигналками на крыше…
И только просьба: надо подождать…
И жизнь – под ключ, чтобы чего не вышло.
Да кто и есть такие мы с тобой,
Что микромир нас гнёт-перегибает?
Кого, скажи, мы вызвали на бой,
Несмелыми шажочками ступая,
Всё продолжая грезить о своём,
Нехарактерном тонкостям природы…
Вот-вот умрём… А, может, не умрём…
«Ах, вы за мной?.. Ну что же, как угодно…»
Гнетут слова влиятельных персон…
Их лица – маски, взгляды – без эмоций.
И жизнь – как сон…
И лишь… Анри Брессон
С фотокартин
разбрызгивает
Солнце.
