Его голос шёлковым платком
Ложится на мои дрожащие лёгкие, обволакивая их собой.
Прогуливается осторожно по нервам, ласковым ветерком,
И делает тише тревожный сердечный бой.
Он действует лучше всех седативных, обезболивающих и энергетиков,
Накрывая от бед с головой.
И вкуснее пирожных-конвертиков
Его слова: «Маленькая Линн, я с тобой».
А когда он вдруг о морали и принципах жизни,
Я ощущаю себя решетом.
В этот момент его слова очищены то ли святым, то ли ведьминым
Серебром,
Он их просеивает сквозь мою ржавую накипь, налипшую на мерцающий
Хром.
Так и хочется звякнуть о землю, как старый Лом.
Но тут он говорит: «Маленькая Линн, я всё равно с тобой».
Чтобы его обрести, мне стоило год учиться дышать
Подо льдом.
А потом высунуть голову, и увидеть, что он всё время стоял на нём.
Открыть ему вход в каждый кошмарный сон
И обнаружить: живой, не фантом.
Он оставил от моего имени самое сердце,
Обрезая лишнее,
Как корки сыра, ножом,
И он единственный мне, как мантру, пишет
«Доброго утра, Линн» день за днём.
