Обречённые на Вечность - страница 3

Снова побежали слова под музыку древнего рода…

«… – это… Тацу. Ты хочешь вытащить его из нижнего мира, в то время как он сам его предал, и Умай опустила на руках его нежную душу…

– Дедушка помоги ему, прошу. Это тот случай, когда я использую свою способность. – Она прошептала эту фразу, и в ту же секунду Ворох оказался над лежащим…»

Повинуясь интуитивному порыву, я опять вернулся к прошлой книге. Торопливо пролистал страницы.

«Язык нэлге. Нэлгане – это маленький народец, живущий западнее Тарко-Сале. У них там свой мир, они словно живут в пограничье. Никто о них не знает, никто их не видит. И не может ничего о них знать…» И тут же Её рукой: «Быть может, они не хотят, чтобы им помогали».

Это безумие было сладко тем, что я все отчетливее понимал: я безумен. Я отдался этому всем своим естеством. Не пытался сопротивляться. Обезвоженный организм давно перестал сигналить об опасности. Голод давно перестал существовать.

«Ты у последней черты».

Все, что мне было нужно, как глоток воздуха, – это увидеть последнюю книгу, последнюю отсылку. Я искал карандашные заметки на полях.

«В основе твоей невменяемости – устойчивый дзен».

Выкинуть из головы лишнее, отречься от всего, что знаешь. Убрать ненужные голоса. Вспомни. Только пение птиц, звуки ночных цикад, шум моря и крики чаек.

Убить все живое в поле моего эфира. Удалить все контакты и страницы в соцсетях, утопить гаджеты. Разрушить этот хрупкий мир, привести его к точке безусловной сингулярности. Мне оставалось шагнуть за границу Непостижимости. И на этом рубеже на моих руках лежала последняя книга, которая была ключом, отмычкой от моего подсознания. Готового освободить меня от всех связей единовременно.

Все, что я прочитал за эти дни (месяцы?), представляло собой некое полотно, а Её заметки на полях – словно невидимые нити, плотно сшивающие материю. Каждая книга как отрез ткани, и все они – сплошной кусок целого. Они были разными, но в то же время единым. Невидимые швы простегивали покрывало моей истории.

Тридцать семь книг.

Тридцать семь чертовых книг лежали в огромной руке с когтями, что с восходом луны снова появилась на полу. Причудливые тени формировали гигантскую длань, на которой, как зерна кунжута, были разбросаны буквы и слова. Я держал в руках последнюю – мой роман «Не открывай никому дверь», который еще не был закончен. В этом мире он ещё не опубликован, но я держал книгу в руках, совсем свежую, пахнувшую типографской краской, оставлявшую на коже свежие отпечатки, как будто она еще не просохла. Последнее зернышко. Страницы местами были еще слегка сцеплены по нижнему срезу. Так бывает, когда в типографии вовремя не заменили огромный нож, раскраивающий листы на страницы будущего издания.

Я снова и снова перечитывал строки:

«Кики. Док говорит, что она появилась как объект внутренней самозащиты моего организма. Когда я получил психическую травму и впал в долгую клиническую депрессию, родилась она. Мозг под давлением негативной энергии „раскололся“ и выжег на матрице подсознания новый образ, который имел свою биографию и историю…»

Дальше на полях: «теперь ты знаешь ответ».

Я пытался поймать ускользавший смысл прочитанного, мои догадки выплывали медленно, как проявляется в растворе старая фотография.