Камиль лишь делает шаг вперёд, словно проверяя, насколько хватит Марата.
– А я трогаю только своё. На чужое у тебя глаз намётан, – ухмыляется Камиль.
"Ихихихи, за нас драться будут!"
За моей спиной раздаётся тоненький, жалобный голос:
– Ой… мне кажется, плохо.
Оборачиваюсь и вижу Агату. Она картинно прижимает руку ко лбу и слегка пошатывается. Ещё секунда, и она, как в плохом сериале, медленно заваливается назад.
«Оскар ей точно не дадут. Такой паршивой игры я ещё не видела. Она хоть что-то умеет делать хорошо?».
Ладно, пофиг, главное, чтобы это сработало на Камиле. Он же должен...
Оборачиваюсь обратно к драчунам и понимаю, что есть одна проблемка. Никому нет до Агаты никакого дела. Абсолютно никому.
Камиль даже не оборачивается. Марат вообще смотрит так, будто она пустое место.
Но вот мне действительно становится плохо. Не хватает воздуха, на груди, как будто что-то тяжёлое оказывается. Перед глазами начинают плясать звёздочки.
«Нет-нет-нет! Нам нельзя падать! Только не сейчас. Только не при них! Только не сейчас показывать мастер-классы этой сучке».
Я делаю несколько шагов вперёд, пытаясь найти точку опоры.
– Марат… – мой голос тонет в шуме вокруг.
Секунда. Всё начинает плыть перед глазами. Я чувствую, как подкашиваются ноги, я вот-вот упаду на землю.
Это плохо. Очень сильно плохо. Потому что дальше... начнутся вопросы. И проблемы.
Но тут кто-то успевает схватить меня, прежде чем я упаду на землю.
– Назад мать твою! – рычит Марат.
Я открываю глаза, мутный взгляд скользит вверх. Это он. Марат. Его рука крепко держит меня, пока другой он отталкивает Камиля, который тоже бросился ко мне.
– Алиса, – голос Камиля хриплый. И я улавливаю нотки беспокойства.
Но Марат наконец-то его отталкивает. А после на руки меня подхватывает.
– Свали, блядь!
Марат рычит и проходит мимо Камиля, который до сих пор прожигает меня взглядом. Его челюсти сжаты так, что, кажется, будто сейчас раздастся треск зубов. Я же глаза закатываю, чтобы хоть на секунду перестать за всем этим наблюдать.
Марат заталкивает меня в машину так резко, что я почти падаю на сиденье. Дверь захлопывается с грохотом.
– В больницу. Быстро
Я вздрагиваю от его тона. Нет-нет-нет, только не это. Больница — это куча вопросов, пристальные взгляды, а потом всё станет известно.
"Делай что-то, иначе нам пиз..."
Собираю последние силы в кулак, поднимаю голову, стараясь выглядеть бодро, хотя внутри всё ещё дрожит. Тошнота к горлу подкатывает.
– Какая больница? Зачем? Всё нормально.
Марат смотрит на меня таким взглядом, что мне хочется спрятаться под сиденье.
– Ты только что чуть не откинула копыта, – рявкает он, хмуря брови. – Ты, блядь, бледная как смерть.
– Господи, Марат, – я закатываю глаза и делаю вид, что мне смешно. – И ты ещё называешь себя политиком. Это же была игра. Или ты всерьёз решил подраться с Диким и подарить это зрелище каждому захудалому блогеру?
Марат недоверчиво прищуривается, его челюсть напрягается. Кажется, он пытается понять, шучу я или действительно настолько чокнутая.
– Ты меня за идиота держишь? – рявкает, придвигаясь ближе.
Я фыркаю, хотя сердце в груди колотится так, что, кажется, вот-вот сломает рёбра.
– Ну да, так плохо, что чуть сознание не потеряла, а потом как огурчик. Или ты хотел, чтобы я разрешила тебе ошибку совершить? Марат, боже...
– Ты просто… – Марат хватает ртом воздух, словно у него закончились слова. Его взгляд острый, проникающий.
