Сон
Явное ощущение полета высоко-высоко, воздух прозрачный и кристально чистый, землю почти не видно, хотя, если присмотреться внимательно, все же можно различить квадраты зеленых полей, пересеченные темными полосками лесов.
Белоснежные домики, как горошины жемчуга, рассыпаны по земле. Ребристые, жидкие, белые хлопья облаков парят под Чишей, совсем низко над землей.
Понимает, что летит, но он не птица. Что-то жесткое, сильное, но в то же время легкое, подвижное и грациозное составляет его тело. Сознание дает четкий и ясный ответ: самолет, самолет-истребитель с мощным двигателем и с большой окружностью крутящегося винта. Именно истребитель, по виду напоминающий модели Второй мировой войны.
Чувство такое, будто слился с машиной, с каждым ее винтом, с крыльями и фюзеляжем. Но в кабине никого нет. Он летит без пилота, как бы сам по себе, являясь единым живым механизмом.
Замечает далеко внизу чуть выше земли другой самолет, тоже истребитель. Белоснежный, изящный, с бешено вращающимся винтом.
Молнией проскакивает шальная мысль: этот самолет – девушка, а он – парень. Именно, парень-истребитель. Просыпается странное, сильное, все поглощающее сексуальное влечение к тому далекому самолету.
Разгоняется и пикирует вниз, падая с небес, как коршун за добычей. Сваливается с высоты прямо на нее мотор в мотор, крылья в крылья, хвост в хвост.
Второй самолет, кажется, тоже не против соединения. Сексуальное желание полностью овладевает Чишей, и он начинает заниматься любовью с этим белым самолетом.
Как это происходит, совершенно непонятно, но он чувствует приятные ощущения от немыслимого соития.
Так и летят они: он – сверху, распластавшись крыльями, как раскинутыми в стороны руками, словно приклеившись к ней – такой быстрой и дерзкой… Спокойная блаженная теплота заволакивает его целиком.
Просыпается. Еще до конца не открыв глаза, не вырвавшись окончательно из цепких, но ласковых рук сна, он продолжает парить над землей, слившись с другим военным истребителем, поддавшись необыкновенной, фантастической страсти.
Я – «Як»,
Истребитель,
Мотор мой звенит.
Небо – моя обитель.
Но тот, который во мне сидит,
Считает, что он – истребитель.
Владимир Высоцкий. «Песня самолета-истребителя»
Жить не спеши,
Не сдавайся, не меняй на гроши.
Разгорится и погаснет в ночи
Безвоздушная тревога.
Группа «Би-2».
«Безвоздушная тревога»
Королев Сергей рос вежливым и культурным мажором. В детстве часто простужался и сидел дома, когда другие дети болтались на улице.
Во время частых болезней от нечего делать начал читать и к пятому классу умудрился прочитать всего Жюля Верна, Джека Лондона и кучу других не менее интересных и нужных книжек. В этот список входили Чехов, Толстой, Дюма в полном собрании сочинений, Гюго «Отверженные» и «Собор Парижской богоматери», а также подобные им произведения, знакомство с которыми, возможно, состоялось слишком рано. Дочитался до того, что когда вырос, мог иронично сказать: «Мне нечего читать, кроме фантастики и Достоевского, но я его не люблю. Все остальное я уже прочел», – чем вызывал в окружающих недоверие, хотя это и было правдой.
Половина греческой крови, доставшаяся ему от матери, бесконечно любимой Сергеем, делала его похожим на кавказца, брюнета с карими глазами. Вторая половина от отца принесла пухлые губы, животик и весьма выдающийся нос. Из недостатков присутствовало заикание, преследовавшее его исключительно в родительских пенатах. Чрезмерная опека родителей и требовательность к оценкам в школе делала его мягкотелым ботаником, заученным и замученным донельзя.
